Poésié - Stéphane Mallarmé

Poésié - Stéphane Mallarmé

Encodộes partir de l'ộ***ion de 1945 (Mermod, Lausanne).
Par rapport a l'e***ion de la Pleiade, qui est complốte, il n'y manque
que trois poemes: l'ouverture ancienne d'Herodiade, un Eventail,
et La Chevelure.
Ceci est la version du 2 juillet 1996.



SALUT
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Rien, cette ộcume, vierge vers
ne dộsigner que la coupe;
Telle loin se noie une troupe
De sirốnes mainte l'envers.



Nous naviguons, ụ mes divers
Amis, moi dộj sur la poupe
Vous l'avant fastueux qui coupe
Le flot de foudres et d'hivers;



Une ivresse belle m'engage
Sans craindre mờme son tangage
De porter debout ce salut



Solitude, rộcif, ộtoile
n'importe ce qui valut
Le blanc souci de notre toile.




LE GUIGNON
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Au-dessus du bộtail ahuri des humains
Bondissaient en clartộ les sauvages criniốres
Des mendiants d'azur le pied dans nos chemins.



Un noir vent sur leur marche ộployộ pour banniốres
La flagellait de froid tel jusque dans la chair,
Qu'il y creusait aussi d'irritables orniốres.



Toujours avec l'espoir de rencontrer la mer,
Ils voyageaient sans pain, sans bõtons et sans urnes,
Mordant au citron d'or de l'idộal amer.



La plupart rõla dans les dộfilộs nocturnes,
S'enivrant du bonheur de voir couler son sang,
O Mort le seul baiser aux bouches taciturnes!



Leur dộfaite, c'est par un ange trốs puissant
Debout l'horizon dans le nu de son glaive:
Une pourpre se caille au sein reconnaissant.



Ils tettent la douleur comme ils tộtaient le rờve
Et quand ils vont rythmant de pleurs voluptueux
Le peuple s'agenouille et leur mốre se lốve.



Ceux-l sont consolộs, sỷrs et majestueux;
Mais traợnent leurs pas cent frốres qu'on bafoue,
Dộrisoires martyrs de hasards tortueux.



Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue,
Ils mangent de la cendre avec le mờme amour,
Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue.



Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour
La servile pitiộ des races voix terne,
ẫgaux de Promộthộe qui manque un vautour!



Non, vils et frộquentant les dộserts sans citerne,
Ils courent sous le fouet d'un monarque rageur,
Le Guignon, dont le rire inouù les prosterne.



Amants, il saute en croupe trois, le partageur!
Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare
Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur.



Grõce lui, si l'un souffle son buccin bizarre,
Des enfants nous tordront en un rire obstinộ
Qui, le poing leur cul, singeront sa fanfare.



Grõce lui, si l'une orne point un sein fanộ
Par une rose qui nubile le rallume,
De la bave luira sur son bouquet damnộ.



Et ce squelette nain, coiffộ d'un feutre plume
Et bottộ, dont l'aisselle a pour poils vrais des vers,
Est pour eux l'infini de la vaste amertume.



Vexộs ne vont-ils pas provoquer le pervers,
Leur rapiốre grinỗant suit le rayon de lune
Qui neige en sa carcasse et qui passe au travers.



Dộsolộs sans l'orgueil qui sacre l'infortune,
Et tristes de venger leurs os de coups de bec,
Ils convoitent la haine, au lieu de la rancune.



Ils sont l'amusement des racleurs de rebec,
Des marmots, des putains et de la vieille engeance
Des loqueteux dansant quand le broc est sec.



Les poởtes bons pour l'aumụne ou la vengeance,
Ne connaissent le mal de ces dieux effacộs,
Les disent ennuyeux et sans intelligence.



ô Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez,
ô Comme un vierge cheval ộcume de tempờte
ô Plutụt que de partir en galops cuirassộs.



ô Nous soỷlerons d'encens le vainqueur de la fờte:
ô Mais eux, pourquoi n'endosser pas, ces baladins,
ô D'ộcarlate haillon hurlant que l'on s'arrờte! ằ



Quand en face tous leur ont crachộ les dộdains,
Nuls et la barbe mots bas priant le tonnerre,
Ces hộros excộdộs de malaises badins



Vont ridiculement se pendre au rộverbốre.




APPARITION
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La lune s'attristait. Des sộraphins en pleurs
Rờvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs
Vaporeuses, tiraient de mourantes violes
De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.
- C'ộtait le jour bộni de ton premier baiser.
Ma songerie aimant me martyriser
S'enivrait savamment du parfum de tristesse
Que mờme sans regret et sans dộboire laisse
La cueillaison d'un Rờve au coeur qui l'a cueilli.
J'errais donc, l'oeil rivộ sur le pavộ vieilli
Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue
Et dans le soir, tu m'es en riant apparue
Et j'ai cru voir la fộe au chapeau de clartộ
Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gõtộ
Passait, laissant toujours de ses mains mal fermộes
Neiger de blancs bouquets d'ộtoiles parfumộes.




PLACET FUTILE
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Princesse! jalouser le destin d'une Hộbộ
Qui poind sur cette tasse au baiser de vos lốvres,
J'use mes feux mais n'ai rang discret que d'abbộ
Et ne figurerai mờme nu sur le Sốvres.



Comme je ne suis pas ton bichon embarbộ,
Ni la pastille ni du rouge, ni jeux miốvres
Et que sur moi je sais ton regard clos tombộ,
Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfốvres!



Nommez-nous... toi de qui tant de ris framboisộs
Se joignent en troupeau d'agneaux apprivoisộs
Chez tous broutant les voeux et bờlant aux dộlires,



Nommez-nous... pour qu'Amour ailộ d'un ộventail
M'y peigne flỷte aux doigts endormant ce bercail,
Princesse, nommez-nous berger de vos sourires.




LE PITRE CHATIẫ
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Yeux, lacs avec ma simple ivresse de renaợtre
Autre que l'histrion qui du geste ộvoquais
Comme plume la suie ignoble des quinquets,
J'ai trouộ dans le mur de toile une fenờtre.



De ma jambe et des bras limpide nageur traợtre,
bonds multipliộs, reniant le mauvais
Hamlet! c'est comme si dans l'onde j'innovais
Mille sộpulcres pour y vierge disparaợtre.



Hilare or de cymbale des poings irritộ,
Tout coup le soleil frappe la nu***ộ
Qui pure s'exhala dans ma fraợcheur de nacre,



Rance nuit de la peau quand sur moi vous passiez,
Ne sachant pas, ingrat! que c'ộtait tout mon sacre,
Ce fard noyộ dans l'eau perfide des glaciers.




UNE NẫGRESSE...
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Une nộgresse par le dộmon secouộe
Veut goỷter une enfant triste de fruits nouveaux
Et criminels aussi sous leur robe trouộe
Cette goinfre s'apprờte de rusộs travaux:



son ventre compare heureuse deux tộtines
Et, si haut que la main ne le saura saisir,
Elle darde le choc obscur de ses bottines
Ainsi que quelque langue inhabile au plaisir



Contre la nu***ộ peureuse de gazelle
Qui tremble, sur le dos tel un fol ộlộphant
Renversộe elle attend et s'admire avec zốle,
En riant de ses dents naùves l'enfant;



Et, dans ses jambes oự la victime se couche,
Levant une peau noire ouverte sous le crin,
Avance le palais de cette ộtrange bouche
Põle et rose comme un coquillage marin.




SOUPIR
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Mon õme vers ton front oự rờve, ụ calme soeur,
Un automne jonchộ de taches de rousseur,
Et vers le ciel errant de ton oeil angộlique
Monte, comme dans un jardin mộlancolique,
Fidốle, un blanc jet d'eau soupire vers l'Azur!
- Vers l'Azur attendri d'Octobre põle et pur
Qui mire aux grands bassins sa langeur infinie
Et laisse, sur l'eau morte oự la fauve agonie
Des feuilles erre au vent et creuse un froid sillon,
Se traợner le soleil jaune d'un long rayon.




LES FENấTRES
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Las du triste hụpital, et de l'encens fộtide
Qui monte en la blancheur banale des rideaux
Vers le grand crucifix ennuyộ du mur vide,
Le moribond sournois y redresse un vieux dos,



Se traợne et va, moins pour chauffer sa pourriture
Que pour voir du soleil sur les pierres, coller
Les poils blancs et les os de la maigre figure
Aux fenờtres qu'un beau rayon clair veut hõler.



Et la bouche, fiộvreuse et d'azur bleu vorace,
Telle, jeune, elle alla respirer son trộsor,
Une peau virginale et de jadis! encrasse
D'un long baiser amer les tiốdes carreaux d'or.



Ivre, il vit, oubliant l'horreur des saintes huiles,
Les tisanes, l'horloge et le lit infligộ,
La toux; et quand le soir saigne parmi les tuiles,
Son oeil, l'horizon de lumiốre gorgộ,



Voit des galốres d'or, belles comme des cygnes,
Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir
En berỗant l'ộclair fauve et riche de leurs lignes
Dans un grand nonchaloir chargộ de souvenirs!



Ainsi, pris du dộgoỷt de l'homme l'õme dure
Vautrộ dans le bonheur, oự ses seuls appộtits
Mangent, et qui s'entờte chercher cette ordure
Pour l'offrir la femme allaitant ses petits,



Je fuis et je m'accroche toutes les croisộes
D'ou l'on tourne l'ộpaule la vie et, bộni,
Dans leur verre, lavộ d'ộternelles rosộes,
Que dore le matin chaste de l'Infini



Je me mire et me vois ange! et je meurs, et j'aime
-- Que la vitre soit l'art, soit la mysticitộ --
renaợtre, portant mon rờve en diadốme,
Au ciel antộrieur oự fleurit la Beautộ!



Mais hộlas! Ici-bas est maợtre: sa hantise
Vient m'ộcoeurer parfois jusqu'en cet abri sỷr,
Et le vomissement impur de la Bờtise
Me force me boucher le nez devant l'azur.



Est-il moyen, ụ Moi qui connais l'amertume,
D'enfoncer le cristal par le monstre insultộ
Et de m'enfuir, avec mes deux ailes sans plume
-- Au risque de tomber pendant l'ộternitộ?




LES FLEURS
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Des avalanches d'or du vieil azur, au jour
Premier et de la neige ộternelle des astres
Jadis tu dộtachas les grand calices pour
La terre jeune encore et vierge de dộsastres,



Le glaùeul fauve, avec les cygnes au col fin,
Et ce divin laurier des õmes exilộes
Vermeil comme le pur orteil du sộraphin
Que rougit la pudeur des aurores foulộes,



L'hyacinthe, le myrte l'adorable ộclair
Et, pareille la chair de la femme, la rose
Cruelle, Hộrodiade en fleur du jardin clair,
Celle qu'un sang farouche et radieux arrose!



Et tu fis la blancheur sanglotante des lys
Qui roulant sur des mers de soupirs qu'elle effleure
travers l'encens bleu des horizons põlis
Monte rờveusement vers la lune qui pleure!



Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs,
Notre Dame, hosannah du jardin de nos limbes!
Et finisse l'ộcho par les cộlestes soirs,
Extase des regards, scintillements des nimbes!



O Mốre qui crộas en ton sein juste et fort,
Calice balanỗant la future fiole,
De grandes fleurs avec la balsamique Mort
Pour le poởte las que la vie ộtiole.




RENOUVEAU
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Le printemps maladif a chassộ tristement
L'hiver, saison de l'art serein, l'hiver lucide,
Et, dans mon ờtre qui le sang morne prộside
L'impuissance s'ộtire en un long bõillement.



Des crộpuscules blancs tiộdissent sous mon crõne
Qu'un cercle de fer serre ainsi qu'un vieux tombeau
Et triste, j'erre aprốs un rờve vague et beau,
Par les champs oự la sốve immense se pavane



Puis je tombe ộnervộ de parfums d'arbres, las,
Et creusant de ma face une fosse mon rờve,
Mordant la terre chaude oự poussent les lilas,



J'attends, en m'abợmant que mon ennui s'ộlốve...
- Cependant l'Azur rit sur la haie et l'ộveil
De tant d'oiseaux en fleur gazouillant au soleil.




ANGOISSE
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Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ụ bờte
En qui vont les pộchộs d'un peuple, ni creuser
Dans tes cheveux impurs une triste tempờte
Sous l'incurable ennui que verse mon baiser:



Je demande ton lit le lourd sommeil sans songes
Planant sous les rideaux inconnus du remords,
Et que tu peux goỷter aprốs tes noirs mensonges,
Toi qui sur le nộant en sais plus que les morts:



Car le Vice, rongeant ma native noblesse,
M'a comme toi marquộ de sa stộrilitộ,
Mais tandis que ton sein de pierre est habitộ



Par un coeur que la dent d'aucun crime ne blesse,
Je fuis, põle, dộfait, hantộ par mon linceul,
Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.




LAS DE L'AMER REPOS...
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Las de l'amer repos oự ma paresse offense
Une gloire pour qui jadis j'ai fui l'enfance
Adorable des bois de roses sous l'azur
Naturel, et plus las sept fois du pacte dur
De creuser par veillộe une fosse nouvelle
Dans le terrain avare et froid de ma cervelle,
Fossoyeur sans pitiộ pour la stộrilitộ,
- Que dire cette Aurore, ụ Rờves, visitộ
Par les roses, quand, peur de ses roses livides,
Le vaste cimetiốre unira les trous vides? -
Je veux dộlaisser l'Art vorace d'un pays
Cruel, et, souriant aux reproches vieillis
Que me font mes amis, le passộ, le gộnie,
Et ma lampe qui sait pourtant mon agonie,
Imiter le Chinois au coeur limpide et fin
De qui l'extase pure est de peindre la fin
Sur ses tasses de neige la lune ravie
D'une bizarre fleur qui parfume sa vie
Transparente, la fleur qu'il a sentie, enfant,
Au filigrane bleu de l'õme se greffant.
Et, la mort telle avec le seul rờve du sage,
Serein, je vais choisir un jeune paysage
Que je peindrais encor sur les tasses, distrait.
Une ligne d'azur mince et põle serait
Un lac, parmi le ciel de porcelaine nue,
Un clair croissant perdu par une blanche nue
Trempe sa corne calme en la glace des eaux,
Non loin de trois grand cils d'ộmeraude, roseaux.




LE SONNEUR
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Cependant que la cloche ộveille sa voix claire
l'air pur et limpide et profond du matin
Et passe sur l'enfant qui jette pour lui plaire
Un angộlus parmi la lavande et le thym,



Le sonneur effleurộ par l'oiseau qu'il ộclaire,
Chevauchant tristement en geignant du latin
Sur la pierre qui tend la corde sộculaire,
N'entend descendre lui qu'un tintement lointain.



Je suis cet homme. Hộlas! de la nuit dộsireuse,
J'ai beau tirer le cõble sonner l'Idộal,
De froids pộchộs s'ộbat un plumage fộal,



Et la voix ne me vient que par bribes et creuse!
Mais, un jour, fatiguộ d'avoir en vain tirộ,
O Satan, j'ụterai la pierre et me pendrai.




TRISTESSE D'ẫTẫ
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Le soleil, sur la table, ụ lutteuse endormie,
En l'or de tes cheveux chauffe un bain langoureux
Et, consumant l'encens sur ta joue ennemie,
Il mờle avec les pleurs un breuvage amoureux.



De ce blanc Flamboiement l'immuable accalmie
T'a fait dire, attristộe, ụ mes baisers peureux,
ô Nous ne serons jamais une seule momie
Sous l'antique dộsert et les palmiers heureux! ằ



Mais ta chevelure est une riviốre tiốde,
Oự noyer sans frissons l'õme qui nous obsốde
Et trouver ce Nộant que tu ne connais pas.



Je goỷterai le fard pleurộ par tes paupiốres,
Pour voir s'il sait donner au coeur que tu frappas
L'insensibilitộ de l'azur et des pierres.




L'AZUR
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De l'ộternel azur la sereine ironie
Accable, belle indolemment comme les fleurs,
Le poởte impuissant qui mau*** son gộnie
travers un dộsert stộrile de Douleurs.



Fuyant, les yeux fermộs, je le sens qui regarde
Avec l'intensitộ d'un remords atterrant,
Mon õme vide. Oự fuir? Et quelle nuit hagarde
Jeter, lambeaux, jeter sur ce mộpris navrant?



Brouillards, montez! Versez vos cendres monotones
Avec de longs haillons de brume dans les cieux
Qui noiera le marais livide des automnes
Et bõtissez un grand plafond silencieux!



Et toi, sors des ộtangs lộthộens et ramasse
En t'en venant la vase et les põles roseaux,
Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse
Les grands trous bleus que font mộchamment les oiseaux.



Encor! que sans rộpit les tristes cheminộes
Fument, et que de suie une errante prison
ẫteigne dans l'horreur de ses noires traợnộes
Le soleil se mourant jaunõtre l'horizon!



-- Le Ciel est mort. -- Vers toi, j'accours! donne, ụ matiốre,
L'oubli de l'Idộal cruel et du Pộchộ
ce martyr qui vient partager la litiốre
Oự le bộtail heureux des hommes est couchộ,



Car j'y veux, puisque enfin ma cervelle, vidộe
Comme le pot de fard gisant au pied d'un mur,
N'a plus l'art d'attifer la sanglotante idộe,
Lugubrement bõiller vers un trộpas obscur...



En vain! l'Azur triomphe, et je l'entends qui chante
Dans les cloches. Mon õme, il se fait voix pour plus
Nous faire peur avec sa victoire mộchante,
Et du mộtal vivant sort en bleus angelus!



Il roule par la brume, ancien et traverse
Ta native agonie ainsi qu'un glaive sỷr;
Oự fuir dans la rộvolte inutile et perverse?
Je suis hantộ. L'Azur! l'Azur! l'Azur! l'Azur!




BRISE MARINE
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La chair est triste, hộlas! et j'ai lu tous les livres.
Fuir! l-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres
D'ờtre parmi l'ộcume inconnue et les cieux!
Rien, ni les vieux jardins reflộtộs par les yeux
Ne retiendra ce coeur qui dans la mer se trempe
O nuits! ni la clartộ dộserte de ma lampe
Sur le vide papier que la blancheur dộfend
Et ni la jeune femme allaitant son enfant.
Je partirai! Steamer balanỗant ta mõture,
Lốve l'ancre pour une exotique nature!
Un Ennui, dộsolộ par les cruels espoirs,
Croit encore l'adieu suprờme des mouchoirs!
Et, peut-ờtre, les mõts, invitant les orages
Sont-ils de ceux qu'un vent penche sur les naufrages
Perdus, sans mõts, sans mõts, ni fertiles ợlots...
Mais, ụ mon coeur, entends le chant des matelots!




AUMONE
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Prends ce sac, Mendiant! tu ne le cajolas
Sộnile nourrisson d'une tộtine avare
Afin de piốce piốce en ộgoutter ton glas.



Tire du mộtal cher quelque pộchộ bizarre
Et vaste comme nous, les poings pleins, le baisons
Souffles-y qu'il se torde! une ardente fanfare.



ẫglise avec l'encens que toutes ces maisons
Sur les murs quand berceur d'une bleue ộclaircie
Le tabac sans parler roule les oraisons,



Et l'opium puissant brise la pharmacie!
Robes et peaux, veux-tu lacộrer le satin
Et boire en la salive l'heureuse inertie,



Par les cafộs princiers attendre le matin?
Les plafonds enrichis de nymphes et de voiles,
On jette, au mendiant de la vitre, un festin.



Et quand tu sors, vieux dieu, grelottant sous tes toiles
D'emballage, l'aurore est un lac de vin d'or
Et tu jures avoir au gosier les ộtoiles!



Faute de supputer l'ộclat de ton trộsor,
Tu peux du moins t'orner d'une plume, complies
Servir un cierge au saint en qui tu crois encor.



Ne t'imagine pas que je dis des folies.
La terre s'ouvre vieille qui crốve la faim.
Je hais une autre aumụne et veux que tu m'oublies.



Et surtout ne va pas, frốre, acheter du pain.




SONNET
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(Pour votre chốre morte, son ami.) 2 novembre 1877



Sur les bois oubliộs quand passe l'hiver sombre
Tu te plains, ụ captif solitaire du seuil,
Que ce sộpulcre deux qui fera notre orgueil
Hộlas! du manque seul des lourds bouquet s'encombre.



Sans ộcouter Minuit qui jeta son vain nombre,
Une veille t'exalte ne pas fermer l'oeil
Avant que dans les bras de l'ancien fauteuil
Le suprờme tison n'ait ộclairộ mon Ombre.



Qui veut souvent avoir la Visite ne doit
Par trop de fleurs charger la pierre que mon doigt
Soulốve avec l'ennui d'une force dộfunte.



Ame au si clair foyer tremblante de m'asseoir,
Pour revivre il suffit qu' tes lốvres j'emprunte
Le souffle de mon nom murmurộ tout un soir.




DON DU POEME
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Je t'apporte l'enfant d'une nuit d'Idumộe!
Noire, l'aile saignante et põle, dộplumộe,
Par le verre brỷlộ d'aromates et d'or,
Par les carreaux glacộs, hộlas! mornes encor,
L'aurore se jeta sur la lampe angộlique.
Palmes! et quand elle a montrộ cette relique
A ce pốre essayant un sourire ennemi,
La solitude bleue et stộrile a frộmi.
O la berceuse, avec ta fille et l'innocence
De vos pieds froids, accueille une horrible naissance:
Et ta voix rappelant viole et clavecin,
Avec le doigt fanộ presseras-tu le sein
Par qui coule en blancheur sibylline la femme
Pour les lốvres que l'air du vierge azur affame?




SCENE.La Nourrice - Hộrodiade
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N:
Tu vis! ou vois-je ici l'ombre d'une princesse?
mes lốvres tes doigts et leurs bagues et cesse
De marcher dans un õge ignorộ...



H:
Reculez.
Le blond torrent de mes cheveux immaculộs
Quand il baigne mon corps solitaire le glace
D'horreur, et mes cheveux que la lumiốre enlace
Sont immortels. O femme, un baiser me tỷrait
Si la beautộ n'ộtait la mort...



Par quel attrait
Menộe et quel matin oubliộ des prophốtes
Verse, sur les lointains mourants, ses tristes fờtes,
Le sais-je? tu m'as vue, ụ nourrice d'hiver,
Sous la lourde prison de pierres et de fer
Oự de mes vieux lions traợnent les siốcles fauves
Entrer, et je marchais, fatale, les mains sauves,
dans le parfum dộsert de ses anciens rois:
Mais encore as-tu-vu quels furent mes effrois?
Je m'arrờte rờvant aux exils, et j'effeuille,
Comme prốs d'un bassin dont le jet d'eau m'accueille
Les põles lys qui sont en moi, tandis qu'ộpris
De suivre du regard les languides dộbris
Descendre, travers ma rờverie, en silence,
Les lions, de ma robe ộcartent l'indolence
Et regardent mes pieds qui calmeraient la mer.
Calme, toi, les frissons de ta sộnile chair,
Viens et ma chevelure imitant les maniốres
Trop farouches qui font votre peur des criniốres,
Aide-moi, puisqu'ainsi tu n'oses plus me voir,
A me peigner nonchalamment dans un miroir.



N.:
Sinon la myrrhe gaie en ses bouteilles closes,
De l'essence ravie aux vieillesses de roses,
Voulez-vous, mon enfant, essayer la vertu
Funốbre?



H.:
Laisse-l ces parfums! ne sais-tu
Que je les hais, nourrice, et veux-tu que je sente
Leur ivresse noyer ma tờte languissante?
Je veux que mes cheveux qui ne sont pas des fleurs
rộpandre l'oubli des humaines douleurs
Mais de l'or, jamais vierge des aromates,
Dans leurs ộclairs cruels et dans leurs põleurs mates,
Observent la froideur stộrile du mộtal,
Vous ayant reflộtộs, joyaux du mur natal,
Armes, vases depuis ma solitaire enfance.



N.:
Pardon! l'õge effaỗait, reine, votre dộfense
De mon esprit põli comme un vieux livre ou noir...



H.:
Assez! Tiens devant moi ce miroir.



O miroir!
Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelộe
Que de fois et pendant les heures, dộsolộe
Des songes et cherchant mes souvenirs qui sont
Comme des feuilles sous ta glace au trou profond,
Je m'apparus en toi comme une ombre lointaine
Mais, horreur! des soirs, dans ta sộvốre fontaine,
J'ai de mon rờve ộpars connu la nu***ộ!



Nourrice, suis-je belle?



N.:
Un astre, en vộritộ
Mais cette tresse tombe...



H.:
Arrờte dans ton crime
Qui refroi*** mon sang vers sa source, et rộprime
Ce geste, impiộtộ fameuse: ah! conte-moi
Quel sỷr dộmon te jette en le sinistre ộmoi,
Ce baiser, ces parfums offerts et, le dirai-je?
O mon coeur, cette main encore sacrilốge,
Car tu voulais, je crois, me toucher, sont un jour
Qui ne finira pas sans malheur sur la tour...
O jour qu'Hộrodiade avec effroi regarde!



N.:
Temps bizarre, en effet, de quoi le ciel vous garde!
Vous errez, ombre seule et nouvelle fureur,
Et regardant en vous prộcoce avec terreur;
Mais toujours adorable autant qu'une immortelle,
O mon enfant, et belle affreusement, et telle
Que...



H.:
Mais n'allais-tu pas me toucher?



N.:
... J'aimerais
Etre qui le Destin rộserve vos secrets.



H.:
Oh! tais-toi!



N.:
Viendra-t-il parfois?



H.:
ẫtoiles pures,
N'entendez pas!



N.:
Comment, sinon parmi d'obscures
ẫpouvantes, songer plus implacable encor
Et comme suppliant le dieu que le trộsor
De votre grõce attend! et pour qui, dộvorộe
D'angoisse, gardez-vous la splendeur ignorộe
Et le mystốre vain de votre ờtre?



H.:
Pour moi.



N.:
Triste fleur qui croợt seule et n'a pas d'autre ộmoi
Que son ombre dans l'eau vue avec atonie.



H.:
Va, garde to pitiộ comme ton ironie.



N.:
Toutefois expliquez: oh! non, naùve enfant,
Dộcroợtra, quelque jour, ce dộdain triomphant...



H.:
Mais qui me toucherait, des lions respectộe?
Du reste, je ne veux rien d'humain et, sculptộe,
Si tu me vois les yeux perdus au paradis,
C'est quand je me souviens de ton lait bu jadis.



N.:
Victime lamentable son destin offerte!



H.:
Oui, c'est pour moi, pour moi, que je fleuris, dộserte!
Vous le savez, jardins d'amộthyste, enfouis
Sans fin dans vos savants abợmes ộblouis,
Ors ignorộs, gardant votre antique lumiốre
Sous le sombre sommeil d'une terre premiốre,
Vous, pierres oự mes yeux comme de purs bijoux
Empruntent leur clartộ mộlodieuse, et vous
Mộtaux qui donnez ma jeune chevelure
Une splendeur fatale et sa massive allure!
Quant toi, femme nộe en des siốcles malins
Pour la mộchancetộ des antres sibyllins,
Qui parles d'un mortel! selon qui, des calices
De mes robes, arụme aux farouches dộlices,
Sortirait le frisson blanc de ma nu***ộ,
Prophộtise que si le tiốde azur d'ộtộ,
Vers lui nativement la femme se dộvoile,
Me voit dans ma pudeur grelottante d'ộtoile,
Je meurs!



J'aime l'horreur d'ờtre vierge et je veux
Vivre parmi l'effroi que me font mes cheveux
Pour, le soir, retirộe en ma couche, reptile
Inviolộ sentir en la chair inutile
Le froid scintillement de ta põle clartộ
Toi qui te meurs, toi qui brỷles de chastetộ
Nuit blanches de glaỗons et de neige cruelle!



Et ta soeur solitaire, ụ ma soeur ộternelle
Mon rờve montera vers toi: telle dộj,
Rare limpi***ộ d'un coeur qui le songea,
Je me crois seule en ma monotone patrie
Et tout, autour de moi, vit dans l'idolõtrie
D'un miroir qui reflốte en son calme dormant
Hộrodiade au clair regard de diamant...
O charme dernier, oui! je le sens, je suis seule.



N.:
Madame, allez-vous donc mourir?



H.:
Non, pauvre aùeule,
Sois calme et, t'ộloignant, pardonne ce coeur dur,
Mais avant, si tu veux, clos les volets, l'azur
Sộraphique sourit dans les vitres profondes,
Et je dộteste, moi, le bel azur!



Des ondes
Se bercent et, l-bas, sais-tu pas un pays
Oự le sinistre ciel ait les regards haùs
De Vộnus qui, le soir, brỷle dans le feuillage:
J'y partirais.



Allume encore, enfantillage
Dis-tu, ces flambeaux oự la cire au feu lộger
Pleure parmi l'or vain quelque pleur ộtranger
Et...



N.:
Maintenant?



H.:
Adieu.
Vous mentez, ụ fleur nue
De mes lốvres.



J'attends une chose inconnue
Ou peut-ờtre, ignorant le mystốre et vos cris,
Jetez-vous les sanglots suprờmes et meurtris
D'une enfance sentant parmi les rờveries
Se sộparer enfin ses froides pierreries.




CANTIQUE DE SAINT JEAN
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Le soleil que sa halte
Surnaturelle exalte
Aussitụt redescend
Incandescent



Je sens comme aux vertốbres
S'ộployer des tộnốbres
Toutes dans un frisson
l'unisson



Et ma tờte surgie
Solitaire vigie
Dans les vols triomphaux
De cette faux



Comme rupture franche
Plutụt refoule ou tranche
Les anciens dộsaccords
Avec le corps



Qu'elle de jeỷnes ivre
S'opiniõtre suivre
En quelque bond hagard
Son pur regard



L-haut oự la froidure
ẫternelle n'endure
Que vous le surpassiez
Tous ụ glaciers



Mais selon un baptốme
Illuminộe au mờme
Principe qui m'ộlut
Penche un salut.




L'APRES-MIDI D'UN FAUNE
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Le Faune:
Ces nymphes, je les veux perpộtuer.



Si clair,
Leur incarnat lộger, qu'il voltige dans l'air
Assoupi de sommeils touffus.



Aimai-je un rờve?
Mon doute, amas de nuit ancienne, s'achốve
En maint rameau subtil, qui, demeurộ les vrais
Bois mờme, prouve, hộlas! que bien seul je m'offrais
Pour triomphe la faute idộale de roses.



Rộflộchissons...



ou si les femmes dont tu gloses
Figurent un souhait de tes sens fabuleux!
Faune, l'illusion s'ộchappe des yeux bleus
Et froids, comme une source en pleurs, de la plus chaste:
Mais, l'autre tout soupirs, dis-tu qu'elle contraste
Comme brise du jour chaude dans ta toison?
Que non! par l'immobile et lasse põmoison
Suffoquant de chaleurs le matin frais s'il lutte,
Ne murmure point d'eau que ne verse ma flỷte
Au bosquet arrosộ d'accords; et le seul vent
Hors des deux tuyaux prompt s'exhaler avant
Qu'il disperse le son dans une pluie aride,
C'est, l'horizon pas remuộ d'une ride
Le visible et serein souffle artificiel
De l'inspiration, qui regagne le ciel.



O bords siciliens d'un calme marộcage
Qu' l'envi de soleils ma vanitộ saccage
Tacite sous les fleurs d'ộtincelles, CONTEZ
ô Que je coupais ici les creux roseaux domptộs
ằ Par le talent; quand, sur l'or glauque de lointaines
ằ Verdures dộdiant leur vigne des fontaines,
ằ Ondoie une blancheur animale au repos:
ằ Et qu'au prộlude lent oự naissent les pipeaux
ằ Ce vol de cygnes, non! de naùades se sauve
ằ Ou plonge...



Inerte, tout brỷle dans l'heure fauve
Sans marquer par quel art ensemble dộtala
Trop d'hymen souhaitộ de qui cherche le la:
Alors m'ộveillerai-je la ferveur premiốre,
Droit et seul, sous un flot antique de lumiốre,
Lys! et l'un de vous tous pour l'ingộnuitộ.



Autre que ce doux rien par leur lốvre ộbruitộ,
Le baiser, qui tout bas des perfides assure,
Mon sein, vierge de preuve, atteste une morsure
Mystộrieuse, due quelque auguste dent;
Mais, bast! arcane tel ộlut pour confident
Le jonc vaste et jumeau dont sous l'azur on joue:
Qui, dộtournant soi le trouble de la joue,
Rờve, dans un solo long, que nous amusions
La beautộ d'alentour par des confusions
Fausses entre elle-mờme et notre chant crộdule;
Et de faire aussi haut que l'amour se module
ẫvanouir du songe ordinaire de dos
Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,
Une sonore, vaine et monotone ligne.



Tõche donc, instrument des fuites, ụ maligne
Syrinx, de refleurir aux lacs oự tu m'attends!
Moi, de ma rumeur fier, je vais parler longtemps
Des dộesses; et par d'idolõtres peintures
leur ombre enlever encore des ceintures:
Ainsi, quand des raisins j'ai sucộ la clartộ,
Pour bannir un regret par ma feinte ộcartộ,
Rieur, j'ộlốve au ciel d'ộtộ la grappe vide
Et, soufflant dans ses peaux lumineuses, avide
D'ivresse, jusqu'au soir je regarde au travers.



O nymphes, regonflons des SOUVENIRS divers.
ô Mon oeil, trouant le joncs, dardait chaque encolure
ằ Immortelle, qui noie en l'onde sa brỷlure
ằ Avec un cri de rage au ciel de la forờt;
ằ Et le splendide bain de cheveux disparaợt
ằ Dans les clartộs et les frissons, ụ pierreries!
ằ J'accours; quand, mes pieds, s'entrejoignent (meurtries
ằ De la langueur goỷtộe ce mal d'ờtre deux)
ằ Des dormeuses parmi leurs seuls bras hasardeux;
ằ Je les ravis, sans les dộsenlacer, et vole
ằ ce massif, haù par l'ombrage frivole,
ằ De roses tarissant tout parfum au soleil,
ằ Oự notre ộbat au jour consumộ soit pareil.
Je t'adore, courroux des vierges, ụ dộlice
Farouche du sacrộ fardeau nu qui se glisse
Pour fuir ma lốvre en feu buvant, comme un ộclair
Tressaille! la frayeur secrốte de la chair:
Des pieds de l'inhumaine au coeur de la timide
Qui dộlaisse la fois une innocence, humide
De larmes folles ou de moins tristes vapeurs.
ô Mon crime, c'est d'avoir, gai de vaincre ces peurs
ằ Traợtresses, divisộ la touffe ộchevelộe
ằ De baisers que les dieux gardaient si bien mờlộe:
ằ Car, peine j'allais cacher un rire ardent
ằ Sous les replis heureux d'une seule (gardant
ằ Par un doigt simple, afin que sa candeur de plume
ằ Se teignợt l'ộmoi de sa soeur qui s'allume,
ằ La petite, naùve et ne rougissant pas: )
ằ Que de mes bras, dộfaits par de vagues trộpas,
ằ Cette proie, jamais ingrate se dộlivre
ằ Sans pitiộ du sanglot dont j'ộtais encore ivre.



Tant pis! vers le bonheur d'autres m'entraợneront
Par leur tresse nouộe aux cornes de mon front:
Tu sais, ma passion, que, pourpre et dộj mỷre,
Chaque grenade ộclate et d'abeilles murmure;
Et notre sang, ộpris de qui le va saisir,
Coule pour tout l'essaim ộternel du dộsir.
l'heure oự ce bois d'or et de cendres se teinte
Une fờte s'exalte en la feuillộe ộteinte:
Etna! c'est parmi toi visitộ de Vộnus
Sur ta lave posant tes talons ingộnus,
Quand tonne une somme triste ou s'ộpuise la flamme.
Je tiens la reine!



O sỷr chõtiment...



Non, mais l'õme
De paroles vacante et ce corps alourdi
Tard succombent au fier silence de midi:
Sans plus il faut dormir en l'oubli du blasphốme,
Sur le sable altộrộ gisant et comme j'aime
Ouvrir ma bouche l'astre efficace des vins!



Couple, adieu; je vais voir l'ombre que tu devins.




SAINTE
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la fenờtre recelant
Le santal vieux qui se dộdore
De sa viole ộtincelant
Jadis avec flỷte ou mandore,



Est la Sainte põle, ộtalant
Le livre vieux qui se dộplie
Du Magnificat ruisselant
Jadis selon vờpre et complie:



ce vitrage d'ostensoir
Que frụle une harpe par l'Ange
Formộe avec son vol du soir
Pour la dộlicate phalange



Du doigt que, sans le vieux santal
Ni le vieux livre, elle balance
Sur le plumage instrumental,
Musicienne du silence.




TOAST FUNEBRE
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O de notre bonheur, toi, le fatal emblốme!



Salut de la dộmence et libation blờme,
Ne crois pas qu'au magique espoir du corridor
J'offre ma coupe vide oự souffre un monstre d'or!
Ton apparition ne va pas me suffire:
Car je t'ai mis, moi-mờme, en un lieu de porphyre.
Le rite est pour les mains d'ộteindre le flambeau
Contre le fer ộpais des portes du tombeau:
Et l'on ignore mal, ộlu pour notre fờte
Trốs-simple de chanter l'absence du poởte,
Que ce beau monument l'enferme tout entier:
Si ce n'est que la gloire ardente du mộtier,
Jusqu' l'heure commune et vile de la cendre,
Par le carreau qu'allume un soir fier d'y descendre,
Retourne vers les feux du pur soleil mortel!



Magnifique, total et solitaire, tel
Tremble de s'exhaler le faux orgueil des hommes.
Cette foule hagarde! Elle annonce: Nous sommes
La triste opacitộ de nos spectres futurs.
Mais le blason des deuils ộpars sur de vains murs
J'ai mộprisộ l'horreur lucide d'une larme,
Quand, sourd mờme mon vers sacrộ qui ne l'alarme
Quelqu'un de ces passants, fier, aveugle et muet,
Hụte de son linceul vague, se transmuait
En le vierge hộros de l'attente posthume.
Vaste gouffre apportộ dans l'amas de la brume
Par l'irascible vent des mots qu'il n'a pas ***s,
Le Nộant cet Homme aboli de jadis:
ô Souvenirs d'horizons, qu'est-ce, ụ toi, que la Terre? ằ
Hurle ce songe; et, voix dont la clartộ s'altốre,
L'espace a pour jouet le cri: ô Je ne sais pas! ằ



Le Maợtre, par un oeil profond, a, sur ses pas,
Apaisộ de l'ộden l'inquiốte merveille
Dont le frisson final, dans sa voix seule, ộveille
Pour la Rose et le Lys le mystốre d'un nom.
Est-il de ce destin rien qui demeure, non?
O vous tous, oubliez une croyance sombre.
Le splendide gộnie ộternel n'a pas d'ombre.
Moi, de votre dộsir soucieux, je veux voir,
qui s'ộvanouit, hier, dans le devoir
Idộal que nous font les jardins de cet astre,
Survivre pour l'honneur du tranquille dộsastre
Une agitation solennelle par l'air
De paroles, pourpre ivre et grand calice clair,
Que, pluie et diamant, le regard diaphane
Reste l sur ces fleurs dont nulle ne se fane
Isole parmi l'heure et le rayon du jour!
C'est de nos vrais bosquets dộj tout le sộjour,
Oự le poởte pur a pour geste humble et large
De l'interdire au rờve, ennemi de sa charge:
Afin que le matin de son repos altier,
Quand la mort ancienne et comme pour Gautier
De n'ouvrir pas les yeux sacrộs et de se taire,
Surgisse, de l'allộe ornement tributaire,
Le sộpulcre solide oự gợt tout ce qui nuit,
Et l'avare silence et la massive nuit.




PROSE pour des Esseintes
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Hyperbole! de ma mộmoire
Triomphalement ne sais-tu
Te lever, aujourd'hui grimoire
Dans un livre de fer vờtu:



Car j'installe, par la science,
L'hymne des coeurs spirituels
En l'oeuvre de ma patience,
Atlas, herbiers et rituels.



Nous promenions notre visage
(Nous fỷmes deux, je le maintiens)
Sur maints charmes de paysage,
O soeur, y comparant les tiens.



L'ốre d'autoritộ se trouble
Lorsque, sans nul motif, on ***
De ce midi que notre double
Inconscience approfon***



Que, sol des cent iris, son site
Il savent s'il a bien ộtộ,
Ne porte pas de nom que cite
L'or de la trompette d'ẫtộ.



Oui, dans une ợle que l'air charge
De vue et non de visions
Toute fleur s'ộtalait plus large
Sans que nous en devisions.



Telles, immenses, que chacune
Ordinairement se para
D'un lucide contour, lacune,
Qui des jardins la sộpara.



Gloire du long dộsir, Idộes
Tout en moi s'exaltait de voir
La famille des iridộes
Surgir ce nouveau devoir.



Mais cette soeur sensộe et tendre
Ne porta son regard plus loin
Que sourire, et comme l'entendre
J'occupe mon antique soin.



Oh! sache l'Esprit de litige,
cette heure oự nous nous taisons,
Que de lis multiples la tige
Grandissait trop pour nos raisons



Et non comme pleure la rive
Quand son jeu monotone ment
vouloir que l'ampleur arrive
Parmi mon jeune ộtonnement



D'ouùr tout le ciel et la carte
Sans fin attestộs sur mes pas
Par le flot mờme qui s'ộcarte,
Que ce pays n'exista pas.



L'enfant abdique son extase
Et docte dộj par chemins
Elle *** le mot: Anastase!
Nộ pour d'ộternels parchemins,



Avant qu'un sộpulcre ne rie
Sous aucun climat, son aùeul,
De porter ce nom: Pulchộrie!
Cachộ par le trop grand glaùeul.




ẫVENTAIL de Madame Mallarmộ
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Avec comme pour langage
Rien qu'un battement aux cieux
Le futur vers se dộgage
Du logis trốs prộcieux



Aile tout bas la courriốre
Cet ộventail si c'est lui
Le mờme par qui derriốre
Toi quelque miroir a lui



Limpide (oự va redescendre
Pourchassộe en chaque grain
Un peu d'invisible cendre
Seule me rendre chagrin)



Toujours tel il apparaisse
Entre tes mains sans paresse.




AUTRE ẫVENTAIL de Mademoiselle Mallarmộ
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O rờveuse, pour que je plonge
Au pur dộlice sans chemin,
Sache, par un subtil mensonge,
Garder mon aile dans ta main.



Une fraợcheur de crộpuscule
Te vient chaque battement
Dont le coup prisonnier recule
L'horizon dộlicatement.



Vertige! voici que frissonne
L'espace comme un grand baiser
Qui, fou de naợtre pour personne,
Ne peut jaillir ni s'apaiser.



Sens-tu le paradis farouche
Ainsi qu'un rire enseveli
Se couler du coin de ta bouche
Au fond de l'unanime pli!



Le sceptre des rivages roses
Stagnants sur les soirs d'or, ce l'est,
Ce blanc vol fermộ que tu poses
Contre le feu d'un bracelet.




FEUILLET D'ALBUM
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Tout coup et comme par jeu
Mademoiselle qui voulỷtes
Ouùr se rộvộler un peu
Le bois de mes diverses flỷtes



Il me semble que cet essai
Tentộ devant un paysage
A du bon quand je le cessai
Pour vous regarder au visage



Oui ce vain souffle que j'exclus
Jusqu' la derniốre limite
Selon mes quelques doigts perclus
Manque de moyens s'il imite



Votre trốs naturel et clair
Rire d'enfant qui charme l'air.




SONNET
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Mary



sans trop d'ardeur la fois enflammant
La rose qui cruelle ou dộchirộe et lasse
Mờme du blanc habit de pourpre le dộlace
Pour ouùr dans sa chair pleurer le diamant



Oui sans ces crises de rosộe et gentiment
Ni brise quoique, avec, le ciel orageux passe
Jalouse d'apporter je ne sais quel espace
Au simple jour le jour trốs vrai du sentiment



Ne te semble-t-il pas, Mary, que chaque annộe
Dont sur ton front renaợt la grõce spontanộe
Suffise selon quelque apparence et pour moi



Comme un ộventail frais dans la chambre s'ộtonne
raviver du peu qu'il faut ici d'ộmoi
Toute notre native amitiộ monotone.




SONNET
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O si chốre de loin et proche et blanche, si
Dộlicieusement toi, Mary, que je songe
quelque baume rare ộmanộ par mensonge
Sur aucun bouquetier de cristal obscurci



Le sais-tu, oui! pour moi voici des ans, voici
Toujours que ton sourire ộblouissant prolonge
La mờme rose avec son bel ộtộ qui plonge
Dans autrefois et puis dans le futur aussi.



Mon coeur qui dans les nuits parfois cherche s'entendre
Ou de quel dernier mot t'appeler le plus tendre
S'exalte en celui rien que chuchotộ de soeur



N'ộtant, trốs grand trộsor et tờte si petite,
Que tu m'enseignes bien toute une autre douceur
Tout bas par le baiser seul dans tes cheveux ***e.




REMẫMORATION D'AMIS BELGES
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A des heures et sans que tel souffle l'ộmeuve
Toute la vộtustộ presque couleur encens
Comme furtive d'elle et visible je sens
Que se dộvờt pli selon pli la pierre veuve



Flotte ou semble par soi n'apporter une preuve
Sinon d'ộpandre pour baume antique le temps
Nous immộmoriaux quelques-uns si contents
Sur la soudainetộ de notre amitiộ neuve



O trốs chers rencontrộs en le jamais banal
Bruges multipliant l'aube au dộfunt canal
Avec la promenade ộparse de maint cygne



Quand solennellement cette citộ m'apprit
Lesquels entre ses fils un autre vol dộsigne
prompte irradier ainsi qu'aile l'esprit.




LE SAVETIER
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Hors de la poix rien faire
Le lys naợt blanc, comme odeur
Simplement je le prộfốre
ce bon raccommodeur.



Il va de cuir ma paire
Adjoindre plus que je n'eus
Jamais, cela dộsespốre
Un besoin de talons nus.



Son marteau qui ne dộvie
Fixe de clous gouailleurs
Sur la semelle l'envie
Toujours conduisant ailleurs.



Il recrộerait des souliers,
O pieds! si vous le vouliez!




LA MARCHANDE D'HERBES AROMATIQUES
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Ta paille azur de lavandes,
Ne crois pas avec ce cil
Osộ que tu me la vendes
Comme a l'hypocrite s'il



En tapisse la muraille
De lieux les absolus lieux
Pour le ventre qui se raille
Renaợtre aux sentiments bleus.



Mieux entre une envahissante
Chevelure ici mets-la
Que le brin salubre y sente
Zộphirine, Pamộla



Ou conduise vers l'ộpoux
Les prộmices de tes poux.




LE CANTONNIER
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Ces cailloux, tu les nivelles
Et c'est, comme troubadour,
Un cube aussi de cervelles
Qu'il me faut ouvrir par jour.




LE MARCHAND D'AIL ET D'OIGNONS
------------------------------




L'ennui d'aller en visite
Avec l'ail nous l'ộloignons
L'ộlộgie au pleur hộsite
Peu si je fends des oignons.




LA FEMME DE L'OUVRIER
---------------------



La femme, l'enfant, la soupe
En chemin pour le carrier
Le complimentent qu'il coupe
Dans l'us de se marier.




LE VITRIER
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Le pur soleil qui remise
Trop d'ộclat pour l'y trier
Ote ộbloui sa chemise
Sur le dos du vitrier.




LE CRIEUR D'IMPRIMẫS
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Toujours, n'importe le titre
Sans mờme s'enrhumer au
Dộgel, ce gai siffle-litre
Crie un premier numộro.




LA MARCHANDE D'HABITS
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Le vif oeil dont tu regardes
Jusques leur contenu
Me sộpare de mes hardes
Et comme un dieu je vais nu.




BILLET WHISTLER
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Pas les rafales propos
De rien comme occuper la rue
Sujette au noir vol de chapeaux;
Mais une danseuse apparue



Tourbillon de mousseline ou
Fureur ộparse en ộcumes
Que soulốve par son genou
Celle mờme dont nous vộcỷmes



Pour tout, hormis lui, rebattu
Spirituelle, ivre, immobile
Foudroyer avec le tutu,
sans se faire autrement de bile



Sinon rieur que puisse l'air
De sa jupe ộventer Whistler.




RONDEL
------



Rien au rộveil que vous n'ayez
Envisagộ de quelque moue
Pire si le rire secoue
Votre aile sur les oreillers



Indiffộremment sommeillez
Sans crainte qu'une haleine avoue
Rien au rộveil que vous n'ayez
Envisagộ de quelque moue



Tous les rờves ộmerveillộs
Quand cette beautộ les dộjoue
Ne produisent fleur sur la joue
Dans l'oeil diamants impayộs
Rien au rộveil que vous n'ayez




RONDEL
------



Si tu veux nous nous aimerons
Avec tes lốvres sans le dire
Cette rose ne l'interromps
Qu' verser un silence pire



Jamais de chants ne lancent prompts
Le scintillement du sourire
Si tu veux nous nous aimerons
Avec tes lốvres sans le dire



Muet muet entre les ronds
Sylphe dans la pourpre d'empire
Un baiser flambant se dộchire
Jusqu'aux pointes des ailerons
Si tu veux nous nous aimerons




PETIT AIR I
-----------



Quelconque une solitude
Sans le cygne ni le quai
Mire sa dộsuộtude
Au regard que j'abdiquai



Ici de la gloriole
Haute ne la pas toucher
Dont main ciel se bariole
Avec les ors de coucher



Mais langoureusement longe
Comme de blanc linge ụtộ
Tel fugace oiseau si plonge
Exultatrice cụtộ



Dans l'onde toi devenue
Ta jubilation nue.




PETIT AIR II
------------



Indomptablement a dỷ
Comme mon espoir s'y lance
ẫclater l-haut perdu
Avec furie et silence,



Voix ộtrangốre au bosquet
Ou par nul ộcho suivie
L'oiseau qu'on n'ouùt jamais
Une autre fois en la vie.



Le hagard musicien,
Cela dans le doute expire
Si de mon sein pas du sien
A jailli le sanglot pire



Dộchirộ va-t-il entier
Rester sur quelque sentier!




PETIT AIR (GUERRIER)
--------------------



Ce me va hormis l'y taire
Que je sente du foyer
Un pantalon militaire
ma jambe rougeoyer



L'invasion je la guette
Avec le vierge courroux
Tout juste de la baguette
Au gant blancs des tourlourous



Nue ou d'ộcorce tenace
Pas pour battre le Teuton
Mais comme une autre menace
la fin que me veut-on



De trancher ras cette ortie
Folle de la sympathie.




SONNET
------



Quand l'Ombre menaỗa de la fatale loi,
Tel vieux Rờve, dộsir et mal de mes vertốbres,
Affligộ de pộrir sous les plafonds funốbres
Il a ployộ son aile indubitable en moi.



Luxe, ụ salle d'ộbốne oự, pour sộduire un roi
Se tordent dans leur mort des guirlandes cộlốbres,
Vous n'ờtes qu'un orgueil menti par les tộnốbres
Aux yeux du solitaire ộbloui de sa foi



Oui, je sais qu'au lointain de cette nuit, la Terre
Jette d'un grand ộclat l'insolite mystốre
Sous les siốcles hideux qui l'obscurcissent moins.



L'espace soi pareil qu'il s'accroisse ou se nie
Roule dans cet ennui des feux vils pour tộmoins
Que c'est d'un astre en fờte allumộ le gộnie.




SONNET
------



Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui
Va-t-il nous dộchirer avec un coup d'aile ivre
Ce lac dur oubliộ que hante sous le givre
Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui!



Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui
Magnifique mais qui sans espoir se dộlivre
Pour n'avoir pas chantộ la rộgion oự vivre
Quand du stộrile hiver a resplendi l'ennui.



Tout son col secouera cette blanche agonie
Par l'espace infligộe l'oiseau qui le nie,
Mais non l'horreur du sol oự le plumage est pris.



Fantụme qu' ce lieu son pur ộclat assigne,
Il s'immobilise au songe froid de mộpris
Que vờt parmi l'exil inutile le Cygne.




SONNET
------




Victorieusement fui le suicide beau
Tison de gloire, sang par ộcume, or, tempờte!
O rire si l-bas une pourpre s'apprờte
ne tendre royal que mon absent tombeau.



Quoi! de tout cet ộclat pas mờme le lambeau
S'attarde, il est minuit, l'ombre qui nous fờte
Exceptộ qu'un trộsor prộsomptueux de tờte
Verse son caressộ nonchaloir sans flambeau,



La tienne si toujours le dộlice! la tienne
Oui seule qui du ciel ộvanoui retienne
Un peu de puộril triomphe en t'en coiffant



Avec clartộ quand sur les coussins tu la poses
Comme un casque guerrier d'impộratrice enfant
Dont pour te figurer il tomberait des roses.




SONNET
------




Ses purs ongles trốs haut dộdiant leur onyx,
L'Angoisse, ce minuit, soutient, lampadophore,
Main rờve vespộral brỷlộ par le Phộnix
Que ne recueille pas de cinộraire amphore



Sur les crộdences, au salon vide: nul ptyx,
Aboli bibelot d'inanitộ sonore,
(Car le Maợtre est aller puiser des pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le Nộant s'honore).



Mais proche la croisộe au nord vacante, un or
Agonise selon peut-ờtre le dộcor
Des licornes ruant du feu contre une nixe,



Elle, dộfunte nue en le miroir, encor
Que, dans l'oubli fermộ par le cadre, se fixe
De scintillations sitụt le septuor.




SONNET
------



La chevelure vol d'une flamme l'extrờme
Occident de dộsirs pour la tout dộployer
Se pose (je dirais mourir un diadốme)
Vers le front couronnộ son ancien foyer



Mais sans or soupirer que cette vive nue
L'ignition du feu toujours intộrieur
Originellement la seule continue
Dans le joyau de l'oeil vộridique ou rieur



Une nu***ộ de hộros tendre diffame
Celle qui ne mouvant astre ni feux au doigt
Rien qu' simplifier avec gloire la femme
Accomplit par son chef fulgurante l'exploit



De semer de rubis le doute qu'elle ộcorche
Ainsi qu'une joyeuse et tutộlaire torche.




LE TOMBEAU D'EDGAR POE
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Tel qu'en Lui-mờme enfin l'ộternitộ le change,
Le Poởte suscite avec un glaive nu
Son siốcle ộpouvantộ de n'avoir pas connu
Que la mort triomphait dans cette voix ộtrange!



Eux, comme un vil sursaut d'hydre oyant jadis l'Ange
Donner un sens plus pur aux mots de la tribu
Proclamốrent trốs haut le sortilốge bu
Dans le flot sans honneur de quelque noir mộlange.



Du sol et de la nue hostiles, ụ grief!
Si notre idộe avec ne sculpte un bas-relief
Dont la tombe de Poe ộblouissante s'orne



Calme bloc ici-bas chu d'un dộsastre obscur,
Que ce granit du moins montre jamais sa borne
Aux noirs vols du Blasphốme ộpars dans le futur.




LE TOMBEAU DE CHARLES BAUDELAIRE
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Le temple enseveli divulgue par la bouche
Sộpulcrale d'ộgout bavant boue et rubis
Abominablement quelque idole Anubis
Tout le museau flambộ comme un aboi farouche



Ou que le gaz rộcent torde la mốche louche
Essuyeuse on le sait des opprobres subis
Il allume hagard un immortel pubis
Dont le vol selon le rộverbốre dộcouche



Quel feuillage sộchộ dans les citộs sans soir
Votif pourra bộnir comme elle se rasseoir
Contre le marbre vainement de Baudelaire



Au voile qui la ceint absente avec frissons
Celle son Ombre mờme un poison tutộlaire
Toujours respirer si nous en pộrissons.




TOMBEAU Anniversaire - Janvier 1897
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Le noir roc courroucộ que la bise le roule
Ne s'arrờtera ni sous de pieuses mains
Tõtant sa ressemblance avec les maux humains
Comme pour en bộnir quelque funeste moule.



Ici presque toujours si le ramier roucoule
Cet immatộriel deuil opprime de maints
Nubiles plis l'astre mỷri des lendemains
Dont un scintillement argentera la foule.



Qui cherche, parcourant le solitaire bond
Tantụt extộrieur de notre vagabond -
Verlaine? Il est cachộ parmi l'herbe, Verlaine



ne surprendre que naùvement d'accord
La lốvre sans y boire ou tarir son haleine
Un peu profond ruisseau calomniộ la mort.




HOMMAGE
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Le silence dộj funốbre d'une moire
Dispose plus qu'un pli seul sur le mobilier
Que doit un tassement du principal pilier
Prộcipiter avec le manque de mộmoire.



Notre si vieil ộbat triomphal du grimoire,
Hiộroglyphes dont s'exalte le millier
propager de l'aile un frisson familier!
Enfouissez-le-moi plutụt dans une armoire.



Du souriant fracas originel haù
Entre elles de clartộs maợtresses a jailli
Jusque vers un parvis nộ pour leur simulacre,



Trompettes tout haut d'or põmộ sur les vộlins
Le dieu Richard Wagner irradiant un sacre
Mal tu par l'encre mờme en sanglots sibyllins.




HOMMAGE
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Toute Aurore mờme gourde
crisper un poing obscur
Contre des clairons d'azur
Embouchộs par cette sourde



A le põtre avec la gourde
Jointe au bõton frappant dur
Le long de son pas futur
Tant que la source ample sourde



Par avance ainsi tu vis
O solitaire Puvis
De Chavannes



jamais seul



De conduire le temps boire
la nymphe sans linceul
Que lui dộcouvre ta Gloire.




HOMMAGE
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Toute l'õme rộsumộe
Quand lente nous l'expirons
Dans plusieurs ronds de fumộe
Abolis en autres ronds



Atteste quelque cigare
Brỷlant savamment pour peu
Que la cendre se sộpare
De son clair baiser de feu



Ainsi le choeur des romances
la lốvre vole-t-il
Exclus-en si tu commences
Le rộel parce que vil



Les sens trop prộcis rature
Ta vague littộrature.




HOMMAGE
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Au seul souci de voyager
Outre une Inde splendide et trouble
-- Ce salut soit le messager
Du temps, cap que ta poupe double



Comme sur quelque vergue bas
Plongeante avec la caravelle
ẫcumait toujours en ộbats
Un oiseau d'annonce nouvelle



Qui criait monotonement
Sans que la barre ne varie
Un inutile gisement
Nuit, dộsespoir et pierrerie



Par son chant reflộtộ jusqu'au
Sourire du põle Vasco.




SONNET
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Tout Orgueil fume-t-il du soir,
Torche dans un branle ộtouffộe
Sans que l'immortelle bouffộe
Ne puisse l'abandon surseoir!



La chambre ancienne de l'hoir
De maint riche mais chu trophộe
Ne serait pas mờme chauffộe
S'il survenait par le couloir.



Affres du passộ nộcessaires
Agrippant comme avec des serres
Le sộpulcre de dộsaveu,



Sous un marbre lourd qu'elle isole
Ne s'allume pas d'autre feu
Que la fulgurante console.




SONNET
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Surgi de la croupe et du bond
D'une verrerie ộphộmốre
Sans fleurir la veillộe amốre
Le col ignorộ s'interrompt.



Je crois bien que deux bouches n'ont
Bu, ni son amant ni ma mốre,
Jamais la mờme Chimốre,
Moi, sylphe de ce froid plafond!



Le pur vase d'aucun breuvage
Que l'inexhaustible veuvage
Agonise mais ne consent,



Naùf baiser des plus funốbres!
rien expirer annonỗant
Une rose dans les tộnốbres.




SONNET
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Une dentelle s'abolit
Dans le doute du Jeu suprờme
n'entr'ouvrir comme un blasphốme
Qu'absence ộternelle de lit.



Cet unanime blanc conflit
D'une guirlande avec la mờme,
Enfoui contre la vitre blờme
Flotte plus qu'il n'ensevelit.



Mais, chez qui du rờve se dore
Tristement dort une mandore
Au creux nộant musicien



Telle que vers quelque fenờtre
Selon nul ventre que le sein,
Filial on aurait pu naợtre.




SONNET
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Quelle soie aux baumes de temps
Oự la Chimốre s'extộnue
Vaut la torse et native nue
Que, hors de ton miroir, tu tends!



Les trous de drapeaux mộ***ants
S'exaltent dans notre avenue:
Moi, j'ai la chevelure nue
Pour enfouir mes yeux contents.



Non! La bouche ne sera sỷre
De rien goỷter sa morsure
S'il ne fait, ton princier amant,



Dans la considộrable touffe
Expirer, comme un diamant,
Le cri des Gloires qu'il ộtouffe.




SONNET
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M'introduire dans ton histoire
C'est en hộros effarouchộ
S'il a du talon nu touchộ
Quelque gazon de territoire



des glaciers attentatoire
Je ne sais le naùf pộchộ
Que tu n'auras pas empờchộ
De rire trốs haut sa victoire



Dis si je ne suis pas joyeux
Tonnerre et rubis aux moyeux
De voir en l'air que ce feu troue



Avec des royaumes ộpars
Comme mourir pourpre la roue
Du seul vespộral de mes chars.




SONNET
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la nue accablante tu
Basse de basaltes et de laves
mờme les ộchos esclaves
Par une trompe sans vertu



Quel sộpulcral naufrage (tu
Le sais, ộcume, mais y baves)
Suprờme une entre les ộpaves
Abolit le mõt dộvờtu



Ou cela que furibond faute
De quelque per***ion haute
Tout l'abợme vain ộployộ



Dans le si blanc cheveu qui traợne
Avarement aura noyộ
Le flanc enfant d'une sirốne.




SONNET
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Mes bouquins refermộs sur le nom de Paphos
Il m'amuse d'ộlire avec le seul gộnie
Une ruine, par mille ộcumes bộnie
Sous l'hyacinthe, au loin, de ses jours triomphaux.



Coure le froid avec ses silences de faux,
Je n'y hululerai pas de vide nộnie
Si ce trốs blanc ộbat au ras du sol dộnie
tout site l'honneur du paysage faux.



Ma faim qui d'aucuns fruits ici ne se rộgale
Trouve dans leur docte manque une saveur ộgale:
Qu'un ộclate de chair humain et parfumant!



Le pied sur quelque guivre oự notre amour tisonne,
Je pense plus longtemps peut-ờtre ộperdument
l'autre, au sein brỷlộ d'une antique amazone.

Thanks for being there for me.​

Hélas! C'est trop long à lire et à comprendre ce document!

Qui a les main gelées, ne trouve pas l'écuelle trop chaude.
Qui voit le ciel dans l'eau, voit les poissons sur les arbres.