"Tristan und Isolde"-Richard Wagner

"Tristan und Isolde"




Handlung in drei Aufzỹgen von Richard Wagner

Urauffỹhrung am 10. Juni 1865 im Kửniglichen Hof- und Nationaltheater Mỹnchen



PERSONEN: Tristan (Tenor)
Kửnig Marke (Baò)
Isolde (Sopran)
Kurwenal (Bariton)
Melot (Tenor)
Brangọne (Sopran)
Ein Hirt (Tenor)
Ein Steuermann (Bariton)
Stimme eines jungen Seemanns (Tenor)
Schiffsvolk, Ritter und Knappen. Isoldes Frauen.


1. AUFZUG Szene 1, 2, 3, 4 , 5

2. AUFZUG Szene 1, 2, 3

3. AUFZUG Szene 1, 2, 3



I. Aufzug



Zur See auf dem Verdeck von Tristans Schiff
wọhrend der ĩberfahrt von Irland nach Kornwall.

Zeltartiges Gemach auf dem Vorderdeck eines Seeschiffes,
reich mit Teppichen behangen,
beim Beginn nach dem Hintergrunde zu gọnzlich geschlossen;
zur Seite fỹhrt eine schmale Treppe in den Schiffsraum hinab.

(Isolde auf einem Ruhebett, das Gesicht in die Kissen gedrỹckt.
Brangọne, einen Teppich zurỹckgeschlagen haltend,
blickt zur Seite ỹber Bord.)




1. Szene Szene 1, 2, 3, 4 , 5 1. Aufzug




STIMME EINES JUNGEN SEEMANNS.

(aus der Hửhe,
wie vom Mast her, vernehmbar)
Westwọrts
schweift der Blick:
ostwọrts
streicht das Schiff.
Frisch weht der Wind
der Heimat zu:
mein irisch Kind,
wo weilest du?
Sind's deiner Seufzer Wehen,
die mir die Segel blọhen?
Wehe, wehe, du Wind!
Weh, ach wehe, mein Kind!
Irische Maid,
du wilde, minnige Maid!

ISOLDE.

(jọh auffahrend)
Wer wagt mich zu hửhnen?

(sie blickt verstửrt um sich)
Brangọne, du?
Sag wo sind wir?

BRANGNE.

(an der ệffnung)
Blaue Streifen
stiegen im Westen auf;
sanft und schnell
segelt das Schiff:
auf ruhiger See vor Abend
erreichen wir sicher das Land.

ISOLDE.
Welches Land?

BRANGNE.
Kornwalls grỹnen Strand.

ISOLDE.
Nimmermehr!
Nicht heut noch morgen!

BRANGNE.

(lọòt den Vorhang zufallen
und eilt bestỹrzt zu Isolde)
Was hửr' ich? Herrin! Ha!

ISOLDE.

(wild vor sich hin)
Entartet Geschlecht!
Unwert der Ahnen!
Wohin, Mutter,
vergabst du die Macht,
ỹber Meer und Sturm zu gebieten?
O zahme Kunst
der Zauberin,
die nur Balsamtrọnke noch braut!
Erwache mir wieder,
kỹhne Gewalt;
herauf aus dem Busen,
wo du dich bargst!
Hửrt meinen Willen,
zagende Winde!
Heran zu Kampf
und Wettergetửs'!
Zu tobender Stỹrme
wỹtendem Wirbel!
Treibt aus dem Schlaf
dies trọumende Meer,
weckt aus dem Grund
seine grollende Gier!
Zeigt ihm die Beute,
die ich ihm biete!
Zerschlag es dies trotzige Schiff,
des zerschellten Trỹmmer verschling's!
Und was auf ihm lebt,
den wehenden Atem,
den laò ich euch Winden zum Lohn!

BRANGNE.

(im ọuòersten Schreck,
um Isolde sich bemỹhend)
O weh!
Ach! Ach
des ĩbels, das ich geahnt!
Isolde! Herrin!
Teures Herz!
Was bargst du mir so lang?
Nicht eine Trọne
weintest du Vater und Mutter;
kaum einen Gruò
den Bleibenden botest du.
Von der Heimat scheidend
kalt und stumm,
bleich und schweigend
auf der Fahrt;
ohne Nahrung,
ohne Schlaf;
starr und elend,
wild verstửrt:
wie ertrug ich,
so dich sehend,
nichts dir mehr zu sein,
fremd vor dir zu stehn?
Oh, nun melde,
was dich mỹht?
Sage, kỹnde,
was dich quọlt?
Herrin Isolde,
trauteste Holde,
soll sie wert sich dir wọhnen,
vertraue nun Brangọnen!

ISOLDE.
Luft! Luft!
Mir erstickt das Herz!
ệffne! ệffne dort weit!


(Brangọne zieht eilig die Vorhọnge
in der Mitte auseinander.)




2. Szene Szene 1, 2, 3, 4 , 5 1. Aufzug



(Man blickt dem Schiff entlang bis zum Steuerbord,
ỹber den Bord hinaus auf das Meer und den Horizont.
Um den Hauptmast in der Mitte ist Seevolk,
mit Tauen beschọftigt, gelagert;
ỹber sie hinaus gewahrt man am Steuerbord Ritter und Knappen,
ebenfalls gelagert; von ihnen etwas entfernt Tristan,
mit verschrọnkten Armen stehend und sinnend in das Meer blickend;
zu Fỹssligen ihm, nachlọssig gelagert, Kurwenal.)




STIMME EINES JUNGEN SEEMANNS.

(vom Mast her, aus der Hửhe)
Frisch weht der Wind
der Heimat zu:
mein irisch Kind,
wo weilest du?
Sind's deiner Seufzer Wehen,
die mir die Segel blọhen?
Wehe, wehe, du Wind!
Weh, ach wehe, mein Kind!

ISOLDE.

(deren Blick sogleich Tristan fand
und starr auf ihn geheftet blieb, dumpf fỹr sich)
Mir erkoren,
mir verloren,
hehr und heil,
kỹhn und feig!
Todgeweihtes Haupt!
Todgeweihtes Herz!

(Zu Brangọne, unheimlich lachend.)
Was họltst du von dem Knechte?

BRANGNE.

(ihrem Blicke folgend)
Wen meinst du?

ISOLDE.
Dort den Helden,
der meinem Blick
den seinen birgt,
in Scham und Scheue
abwọrts schaut.
Sag, wie dỹnkt er dich?

BRANGNE.
Frọgst du nach Tristan,
teure Frau,
dem Wunder aller Reiche,
dem hochgepriesnen Mann,
dem Helden ohne Gleiche,
des Ruhmes Hort und Bann?

ISOLDE.

(sie verhửhnend)
Der zagend vor dem Streiche
sich flỹchtet, wo er kann,
weil eine Braut er als Leiche
fỹr seinen Herrn gewann!
Dỹnkt es dich dunkel,
mein Gedicht?
Frag ihn denn selbst,
den freien Mann,
ob mir zu nahn er wagt?
Der Ehren Gruò
und zỹcht'ge Acht
vergiòt der Herrin
der zage Held,
daò ihr Blick ihn nur nicht erreiche,
den Helden ohne Gleiche!
Oh, er weiò
wohl, warum!
Zu dem Stolzen geh,
meld ihm der Herrin Wort:
Meinem Dienst bereit,
schleunig soll er mir nahn.

BRANGNE.
Soll ich ihn bitten,
dich zu grỹòen?

ISOLDE.
Befehlen lieò
dem Eigenholde
Furcht der Herrin
ich, Isolde!


(Auf Isoldes gebieterischen Wink entfernt sich Brangọne
und schreitet verschọmt dem Deck entlang dem Steuerbord zu,
an den arbeitenden Seeleuten vorbei. Isolde,
mit starrem Blicke ihr folgend,
zieht sich rỹcklings nach dem Ruhebett zurỹck,
wo sie sitzend wọhrend des Folgenden bleibt,
das Auge unabgewandt nach dem Steuerbord gerichtet.)

KURWENAL.

(der Brangọne kommen sieht, zupft,
ohne sich zu erheben, Tristan am Gewande)
Hab acht, Tristan!
Botschaft von Isolde.

TRISTAN.

(auffahrend)
Was ist? Isolde?

(Er faòt sich schnell, als Brangọne vor ihm
anlangt und sich verneigt.)
Von meiner Herrin?
Ihr gehorsam
was zu hửren
meldet hửfisch
mir die traute Magd?

BRANGNE.
Mein Herre Tristan,
Euch zu sehen
wỹnscht Isolde,
meine Frau.

TRISTAN.
Grọmt sie die lange Fahrt,
die geht zu End';
eh noch die Sonne sinkt,
sind wir am Land.
Was meine Frau mir befehle,
treulich sei's erfỹllt.

BRANGNE.
So mửg' Herr Tristan
zu ihr gehn:
das ist der Herrin Will'.

TRISTAN.
Wo dort die grỹnen Fluren
dem Blick noch blau sich fọrben,
harrt mein Kửnig
meiner Frau:
zu ihm sie zu geleiten,
bald nah' ich mich der Lichten;
keinem gửnnt' ich
diese Gunst.

BRANGNE.
Mein Herre Tristan,
hửre wohl:
deine Dienste
will die Frau,
daò du zur Stell' ihr nahtest
dort, wo sie deiner harrt.

TRISTAN.
Auf jeder Stelle,
wo ich steh',
getreulich dien ich ihr,
der Frauen hửchster Ehr';
lieò' ich das Steuer
jetzt zur Stund',
wie lenkt' ich sicher den Kiel
zu Kửnig Markes Land?

BRANGNE.
Tristan, mein Herre,
was hửhnst du mich?
Dỹnkt dich nicht deutlich
die tửr'ge Magd,
hửr meiner Herrin Wort!
So, hieò sie, sollt' ich sagen:
Befehlen lieò'
dem Eigenholde
Furcht der Herrin
sie, Isolde.

KURWENAL.

(aufspringend)
Darf ich die Antwort sagen?

TRISTAN.

(ruhig)
Was wohl erwidertest du?

KURWENAL.
Das sage sie
der Frau Isold'!
Wer Kornwalls Kron'
und Englands Erb'
an Irlands Maid vermacht,
der kann der Magd
nicht eigen sein,
die selbst dem Ohm er schenkt.
Ein Herr der Welt
Tristan der Held!
Ich ruf's: du sag's, und grollten
mir tausend Frau Isolden!

(Da Tristan durch Gebọrden ihm zu wehren sucht
und Brangọne entrỹstet sich zum Weggehen wendet,
singt Kurwenal der zửgernd sich Entfernenden
mit hửchster Stọrke nach
"Herr Morold zog
zu Meere her,
in Kornwall Zins zu haben;
ein Eiland schwimmt
auf ửdem Meer,
da liegt er nun begraben!
Sein Haupt doch họngt
im Irenland,
als Zins gezahlt
von Engeland:
Hei! Unser Held Tristan,
wie der Zins zahlen kann!"


(Kurwenal, von Tristan fortgescholten,
ist in den Schiffsraum hinabgestiegen;
Brangọne in Bestỹrzung zu Isolde zurỹckgekehrt,
schlieòt hinter sich die Vorhọnge,
wọhrend die ganze Mannschaft auòen sich hửren lọòt.)

Alle Mọnner.
Sein Haupt doch họngt
im Irenland,
als Zins gezahlt
von Engeland:
Hei! Unser Held Tristan,
wie der Zins zahlen kann!





3. Szene Szene 1, 2, 3, 4 , 5 1. Aufzug


(Isolde und Brangọne allein,
bei vollkommen wieder geschlossenen Vorhọngen.
Isolde erhebt sich mit verzweiflungsvoller Wutgebọrde.
Brangọne stỹrzt ihr zu Fỹòen.)



BRANGNE.
Weh, ach wehe!
Dies zu dulden!

ISOLDE.

(dem furchtbarsten Ausbruche nahe,
schnell sich zusammenraffend)
Doch nun von Tristan!
Genau will ich's vernehmen.

BRANGNE.
Ach, frage nicht!

ISOLDE.
Frei sag's ohne Furcht!

BRANGNE.
Mit hửf'schen Worten
wich er aus.

ISOLDE.
Doch als du deutlich mahntest?

BRANGNE.
Da ich zur Stell'
ihn zu dir rief:
wo er auch steh',
so sagte er,
getreulich dien' er ihr,
der Frauen hửchster Ehr';
lieò' er das Steuer
jetzt zur Stund',
wie lenkt' er sicher den Kiel
zu Kửnig Markes Land?

ISOLDE.

(schmerzlich bitter)
"Wie lenkt' er sicher den Kiel
zu Kửnig Markes Land?"

(grell und heftig)
Den Zins ihm auszuzahlen,
den er aus Irland zog!

BRANGNE.
Auf deine eignen Worte,
als ich ihm die entbot,
lieò seinen Treuen Kurwenal

ISOLDE.
Den hab ich wohl vernommen,
kein Wort, das mir entging.
Erfuhrest du meine Schmach,
nun hửre, was sie mir schuf.
Wie lachend sie
mir Lieder singen,
wohl kửnnt' auch ich erwidern
von einem Kahn,
der klein und arm
an Irlands Kỹste schwamm,
darinnen krank
ein siecher Mann
elend im Sterben lag.
Isoldes Kunst
ward ihm bekannt;
mit Heilsalben
und Balsamsaft
der Wunde, die ihn plagte,
getreulich pflag sie da.
Der "Tantris"
mit sorgender List sich nannte,
als Tristan
Isold' ihn bald erkannte,
da in des Mỹò'gen Schwerte
eine Scharte sie gewahrte,
darin genau
sich fỹgt' ein Splitter,
den einst im Haupt
des Iren-Ritter,
zum Hohn ihr heimgesandt,
mit kund'ger Hand sie fand.
Da schrie's mir auf
aus tiefstem Grund!
Mit dem hellen Schwert
ich vor ihm stund,
an ihm, dem ĩberfrechen,
Herrn Morolds Tod zu rọchen.
Von seinem Lager
blickt' er her
nicht auf das Schwert,
nicht auf die Hand
er sah mir in die Augen.
Seines Elendes
jammerte mich!
Das Schwert ich lieò es fallen!
Die Morold schlug, die Wunde,
sie heilt' ich, daò er gesunde
und heim nach Hause kehre,
mit dem Blick mich nicht mehr beschwere!

BRANGNE.
O Wunder! Wo hatt' ich die Augen?
Der Gast, den einst
ich pflegen half?

ISOLDE.
Sein Lob hửrtest du eben:
"Hei! Unser Held Tristan"
der war jener traur'ge Mann.
Er schwur mit tausend Eiden
mir ew'gen Dank und Treue!
Nun hửr, wie ein Held
Eide họlt!
Den als Tantris
unerkannt ich entlassen,
als Tristan
kehrt' er kỹhn zurỹck;
auf stolzem Schiff,
von hohem Bord,
Irlands Erbin
begehrt' er zur Eh'
fỹr Kornwalls mỹden Kửnig,
fỹr Marke, seinen Ohm.
Da Morold lebte,
wer họtt' es gewagt
uns je solche Schmach zu bieten?
Fỹr der zinspflicht'gen
Kornen Fỹrsten
um Irlands Krone zu werben!
Ach, wehe mir!
Ich ja war's,
die heimlich selbst
die Schmach sich schuf!
Das rọchende Schwert,
statt es zu schwingen,
machtlos lieò ich's fallen!
Nun dien' ich dem Vasallen!

BRANGNE.
Da Friede, Sỹhn' und Freundschaft
von allen ward beschworen,
wir freuten uns all' des Tags;
wie ahnte mir da,
daò dir es Kummer schỹf'?

ISOLDE.
O blinde Augen,
blửde Herzen!
Zahmer Mut,
verzagtes Schweigen!
Wie anders prahlte
Tristan aus,
was ich verschlossen hielt!
Die schweigend ihm
das Leben gab,
vor Feindes Rache
ihn schweigend barg;
was stumm ihr Schutz
zum Heil ihm schuf
mit ihr gab er es preis!
Wie siegprangend
heil und hehr,
laut und hell
wies er auf mich:
"Das wọr ein Schatz,
mein Herr und Ohm;
wie dỹnkt Euch die zur Eh'?
Die schmucke Irin
hol' ich her;
mit Steg' und Wegen
wohlbekannt,
ein Wink, ich flieg'
nach Irenland:
Isolde, die ist Euer!
Mir lacht das Abenteuer!"
Fluch dir, Verruchter!
Fluch deinem Haupt!
Rache! Tod!
Tod uns beiden!

BRANGNE.

(mit ungestỹmer Zọrtlichkeit
auf Isolde stỹrzend)
O Sỹòe! Traute!
Teure! Holde!
Goldne Herrin!
Lieb' Isolde!

(Sie zieht Isolde allmọhlich
nach dem Ruhebett.)
Hửr mich! Komme!
Setz dich her!
Welcher Wahn,
welch eitles Zỹrnen!
Wie magst du dich betửren,
nicht hell zu sehn noch hửren?
Was je Herr Tristan
dir verdankte,
sag, konnt' er's hửher lohnen
als mit der herrlichsten der Kronen?
So dient' er treu
dem edlen Ohm;
dir gab er der Welt
begehrlichsten Lohn:
dem eignen Erbe,
echt und edel,
entsagt' er zu deinen Fỹòen,
als Kửnigin dich zu grỹòen!

(Isolde wendet sich ab.)
Und warb er Marke
dir zum Gemahl,
wie wolltest du die Wahl doch schelten,
muò er nicht wert dir gelten?
Von edler Art
und mildem Mut,
wer gliche dem Mann
an Macht und Glanz?
Dem ein hehrster Held
so treulich dient,
wer mửchte sein Glỹck nicht teilen,
als Gattin bei ihm weilen?

ISOLDE.

(starr vor sich hinblickend)
Ungeminnt
den hehrsten Mann
stets mir nah zu sehen!
Wie kửnnt' ich die Qual bestehen?

BRANGNE.
Was wọhnst du, Arge?
Ungeminnt?

(Sie nọhert sich schmeichelnd
und kosend Isolde.)
Wo lebte der Mann,
der dich nicht liebte?
Der Isolde sọh'
und in Isolden
selig nicht ganz verging'?
Doch der dir erkoren,
wọr' er so kalt,
zửg' ihn von dir
ein Zauber ab:
den bửsen wỹòt' ich
bald zu binden.
Ihn bannte der Minne Macht.

(mit geheimnisvoller Zutraulichkeit
ganz zu Isolde)
Kennst du der Mutter
Kỹnste nicht?
Wọhnst du, die alles
klug erwọgt,
ohne Rat in fremdes Land
họtt' sie mit dir mich entsandt?

ISOLDE.

(dỹster)
Der Mutter Rat
gemahnt mich recht;
willkommen preis' ich
ihre Kunst:
Rache fỹr den Verrat,
Ruh' in der Not dem Herzen!
Den Schrein dort bring mir her!

BRANGNE.
Er birgt, was Heil dir frommt.

(Sie holt eine kleine goldne Truhe herbei,
ửffnet sie und deutet auf ihren Inhalt.)
So reihte sie die Mutter,
die mọcht'gen Zaubertrọnke.
Fỹr Weh und Wunden
Balsam hier;
fỹr bửse Gifte
Gegengift.

(Sie zieht ein Flọschen hervor)
Den hehrsten Trank,
ich halt' ihn hier.

ISOLDE.
Du irrst, ich kenn' ihn besser;
ein starkes Zeichen
schnitt ich ihm ein.

(Sie ergreift ein Flọschen und zeigt es.)
Der Trank ist's, der mir taugt!

BRANGNE.

(weicht entsetzt zurỹck)
Der Todestrank!


(Isolde hat sich vom Ruhebett erhoben
und vernimmt mit wachsendem Schrecken
den Ruf des Schiffvolks.)

SCHIFFSVOLK

(von auòen)
Ho! He! Ha! He!
Am Untermast
die Segel ein!
Ho! He! Ha! He!

ISOLDE.
Das deutet schnelle Fahrt.
Weh mir! Nahe das Land!




4. Szene Szene 1, 2, 3, 4 , 5 1. Aufzug

(Durch die Vorhọnge tritt mit Ungestỹm Kurwenal herein.)



KURWENAL.
Auf! Auf! Ihr Frauen!
Frisch und froh!
Rasch gerỹstet!
Fertig nun, hurtig und flink!

(gemessener)
Und Frau Isolden
sollt' ich sagen
von Held Tristan,
meinem Herrn:
Vom Mast der Freude Flagge,
sie wehe lustig ins Land;
in Markes Kửnigsschlosse
mach' sie ihr Nahn bekannt.
Drum Frau Isolde
bọt' er eilen,
fỹrs Land sich zu bereiten,
daò er sie kửnnt' geleiten.

ISOLDE.

(nachdem sie zuerst bei der Meldung in Schauer
zusammengefahren, gefaòt und mit Wỹrde)
Herrn Tristan bringe
meinen Gruò
und meld ihm, was ich sage.
Sollt' ich zur Seit' ihm gehen,
vor Kửnig Marke zu stehen,
nicht mửcht' es nach Zucht
und Fug geschehn,
empfing ich Sỹhne
nicht zuvor
fỹr ungesỹhnte Schuld.
Drum such er meine Huld.

(Kurwenal macht eine trotzige Gebọrde.
Isolde fọhrt mit Steigerung fort.)
Du merke wohl
und meld es gut!
Nicht woll' ich mich bereiten,
ans Land ihn zu begleiten;
nicht werd' ich zur Seit' ihm gehen,
vor Kửnig Marke zu stehen;
begehrte Vergessen
und Vegeben
nach Zucht und Fug
er nicht zuvor
fỹr ungebỹòte Schuld:
die bửt' ihm meine Huld.

KURWENAL.
Sicher wiòt,
das sag' ich ihm;
nun harrt, wie er mich hửrt!


(Er geht schnell zurỹck. Isolde eilt auf Brangọne zu
und umarmt sie heftig.)

ISOLDE.
Nun leb wohl, Brangọne!
Grỹò mir die Welt,
grỹòe mir Vater und Mutter!

BRANGNE.
Was ist? Was sinnst du?
Wolltest du fliehn?
Wohin soll ich dir folgen?

ISOLDE.

(faòt sich schnell)
Hửrtest du nicht?
Hier bleib' ich,
Tristan will ich erwarten.
Getreu befolg,
was ich befehl',
den Sỹhnetrank
rỹste schnell;
du weiòt, den ich dir wies?


(Sie entnimmt dem Schrein das Flọschen.)

BRANGNE.
Und welchen Trank?

ISOLDE.
Diesen Trank!
In die goldne Schale
gieò ihn aus;
gefỹllt faòt sie ihn ganz.

BRANGNE.

(voll Grausen das Flọschen empfangend)
Trau' ich dem Sinn?

ISOLDE.
Sei du mir treu!

BRANGNE.
Den Trank fỹr wen?

ISOLDE.
Wer mich betrog

BRANGNE.
Tristan?

ISOLDE.
trinke mir Sỹhne!

BRANGNE.

(zu Isoldes Fỹòen stỹrzend)
Entsetzen! Schone mich Arme!

ISOLDE.

(sehr heftig)
Schone du mich,
untreue Magd!
Kennst du der Mutter
Kỹnste nicht?
Wọhnst du, die alles
klug erwọgt,
ohne Rat in fremdes Land
họtt' sie mit dir mich entsandt?
Fỹr Weh und Wunden
gab sie Balsam,
fỹr bửse Gifte
Gegengift.
Fỹr tiefstes Weh,
fỹr hửchstes Leid
gab sie den Todestrank.
Der Tod nun sag ihr Dank!

BRANGNE.

(kaum ihrer mọchtig)
O tiefstes Weh!

ISOLDE.
Gehorchst du mir nun?

BRANGNE.
O hửchstes Leid!

ISOLDE.
Bist du mir treu?

BRANGNE.
Der Trank?

KURWENAL.

(eintretend)
Herr Tristan!


(Brangọne erhebt sich erschrocken und verwirrt.
Isolde sucht mit furchtbarer Anstrengung sich zu fassen.)

ISOLDE.

(zu Kurwenal)
Herr Tristan trete nah!




5. Szene Szene 1, 2, 3, 4 , 5 1. Aufzug

(Kurwenal geht wieder zurỹck. Brangọne,
kaum ihrer mọchtig, wendet sich in den Hintergrund.
Isolde, ihr ganzes Gefỹhl zur Entscheidung zusammenfassend,
schreitet langsam, mit groòer Haltung, dem Ruhebett zu,
auf dessen Kopfende sich stỹtzend sie den Blick fest dem Eingange zuwendet.
Tristan tritt ein und bleibt ehrerbietig am Eingange stehen.
Isolde ist mit furchtbarer Aufregung in seinen Anblick versunken.
Langes Schweigen.)



TRISTAN.
Begehrt, Herrin,
was Ihr wỹnscht.

ISOLDE.
Wỹòtest du nicht,
was ich begehre,
da doch die Furcht,
mir's zu erfỹllen,
fern meinem Blick dich hielt?

TRISTAN.
Ehrfurcht
hielt mich in Acht.

ISOLDE.
Der Ehre wenig
botest du mir;
mit off'nem Hohn
verwehrtest du
Gehorsam meinem Gebot.

TRISTAN.
Gehorsam einzig
hielt mich in Bann.

ISOLDE.
So dankt' ich Geringes
deinem Herrn,
riet dir sein Dienst
Unsitte
gegen sein eigen Gemahl?

TRISTAN.
Sitte lehrt,
wo ich gelebt:
zur Brautfahrt
der Brautwerber
meide fern die Braut.

ISOLDE.
Aus welcher Sorg'?

TRISTAN.
Fragt die Sitte!

ISOLDE.
Da du so sittsam,
mein Herr Tristan,
auch einer Sitte
sei nun gemahnt:
den Feind dir zu sỹhnen,
soll er als Freund dich rỹhmen.

TRISTAN.
Und welchen Feind?

ISOLDE.
Frag deine Furcht!
Blutschuld
schwebt zwischen uns.

TRISTAN.
Die ward gesỹhnt.

ISOLDE.
Nicht zwischen uns!

TRISTAN.
Im offnen Feld
vor allem Volk
ward Urfehde geschworen.

ISOLDE.
Nicht da war's,
wo ich Tantris barg,
wo Tristan mir verfiel.
Da stand er herrlich,
hehr und heil;
doch was er schwur,
das schwurt ich nicht:
zu schweigen hatt' ich gelernt.
Da in stiller Kammer
krank er lag,
mit dem Schwerte stumm
ich vor ihm stund:
schwieg da mein Mund,
bannt' ich meine Hand
doch was einst mit Hand
und Mund ich gelobt,
das schwur ich schweigend zu halten.
Nun will ich des Eides walten.

TRISTAN.
Was schwurt Ihr, Frau?

ISOLDE.
Rache fỹr Morold!

TRISTAN.
Mỹht Euch die?

ISOLDE.
Wagst du zu hửhnen?
Angelobt war er mir,
der hehre Irenheld;
seine Waffen hatt' ich geweiht;
fỹr mich zog er zum Streit.
Da er gefallen,
fiel meine Ehr':
in des Herzens Schwere
schwur ich den Eid,
wỹrd' ein Mann den Mord nicht sỹhnen,
wollt' ich Magd mich des erkỹhnen.
Siech und matt
in meiner Macht,
warum ich dich da nicht schlug?
Das sag dir selbst mit leichtem Fug.
Ich pflag des Wunden,
daò den Heilgesunden
rọchend schlỹge der Mann,
der Isolde ihm abgewann.
Dein Los nun selber
magst du dir sagen!
Da die Mọnner sich all ihm vertragen,
wer muò nun Tristan schlagen?

TRISTAN.

(bleich und dỹster)
War Morold dir so wert,
nun wieder nimm das Schwert
und fỹhr es sicher und fest,
daò du nicht dir's entfallen lọòt!


(Er reicht ihr sein Schwert dar)

ISOLDE.
Wie sorgt' ich schlecht
um deinen Herren;
was wỹrde Kửnig Marke sagen,
erschlỹg' ich ihm
den besten Knecht,
der Kron' und Land ihm gewann,
den allertreusten Mann?
Dỹnkt dich so wenig,
was er dir dankt,
bringst du die Irin
ihm als Braut,
daò er nicht schửlte,
schlỹg' ich den Werber,
der Urfehde-Pfand
so treu ihm liefert zur Hand?
Wahre dein Schwert!
Da einst ich's schwang,
als mir die Rache
im Busen rang,
als dein messender Blick
mein Bild sich stahl,
ob ich Herrn Marke
taug' als Gemahl:
Das Schwert da lieò ich's sinken.
Nun laò uns Sỹhne trinken!


(Sie winkt Brangọne.
Diese schaudert zusammen, schwankt
und zửgert in ihrer Bewegung.
Isolde treibt sie mit gesteigerter Gebọrde an.
Brangọne lọòt sich zur Bereitung des Trankes an.)

SCHIFFSVOLK

(von auòen)
Ho! He! Ha! He!
Am Obermast
die Segel ein!
Ho! He! Ha! He!

TRISTAN.

(aus dỹsterem Brỹten auffahrend)
Wo sind wir?

ISOLDE.
Hart am Ziel!
Tristan, gewinn' ich die Sỹhne?
Was hast du mir zu sagen?

TRISTAN.

(finster)
Des Schweigens Herrin
heiòt mich schweigen:
fass' ich, was sie verschwieg,
verschweig' ich, was sie nicht faòt.

ISOLDE.
Dein Schweigen faò ich,
weichst du mir aus.
Weigerst du die Sỹhne mir?

SCHIFFSVOLK.

(von auòen)
Ho! He! Ha! He!


(Auf Isoldes ungeduldigen Wink reicht Brangọne
ihr die gefỹllte Trinkschale.)

ISOLDE.

(mit dem Becher zu Tristan tretend,
der ihr starr in die Augen blickt)
Du hửrst den Ruf?
Wir sind am Ziel.
In kurzer Frist
stehn wir

(mit leisem Hohne)
vor Kửnig Marke.
Geleitest du mich,
dỹnkt's dich nicht lieb,
darfst du so ihm sagen:
"Mein Herr und Ohm,
sieh die dir an:
ein sanftres Weib
gewọnnst du nie.
Ihren Angelobten
erschlug ich ihr einst,
sein Haupt sandt' ich ihr heim;
die Wunde, die
seine Wehr mir schuf,
die hat sie hold geheilt.
Mein Leben lag
in ihrer Macht:
das schenkte mir
die holde Magd
und ihres Landes
Schand' und Schmach
die gab sie mit darein,
dein Ehgemahl zu sein.
So guter Gaben
holden Dank
schuf mir ein sỹòer
Sỹhnetrank;
den bot mir ihre Huld,
zu sỹhnen alle Schuld."

SCHIFFSVOLK.

(auòen)
Auf das Tau!
Anker los!

TRISTAN.

(wild auffahrend)
Los den Anker!
Das Steuer dem Strom!
Den Winden Segel und Mast!

(Er entreiòt ihr die Trinkschale.)
Wohl kenn' ich Irlands
Kửnigin
und ihrer Kỹnste
Wunderkraft.
Den Balsam nỹtzt' ich,
den sie bot:
den Becher nehm ich nun,
daò ganz ich heut genese.
Und achte auch
des Sỹhneeids,
den ich zum Dank dir sage!
Tristans Ehre
hửchste Treu'!
Tristans Elend
kỹhnster Trotz!
Trug des Herzens!
Traum der Ahnung!
Ew'ger Trauer
einz'ger Trost:
Vergessens gỹt'ger Trank,
dich trink' ich sonder Wank!


(Er setzt an und trinkt.)

ISOLDE.
Betrug auch hier?
Mein die Họlfte!

(Sie entwindet ihm den Becher.)
Verrọter! Ich trink' sie dir!


(Sie trinkt. Dann wirft sie die Schale fort.
Beide, von Schauder erfaòt, blicken sich mit hửchster Aufregung,
doch mit starrer Haltung, unverwandt in die Augen,
in deren Ausdruck der Todestrotz bald der Liebesglut weicht.
Zittern ergreift sie. Sie fassen sich krampfhaft an das Herz
und fỹhren die Hand wieder an die Stirn.
Dann suchen sie sich wieder mit dem Blick,
senken ihn verwirrt und heften ihn wieder
mit steigender Sehnsucht aufeinander.)

ISOLDE.

(mit bebender Stimme)
Tristan!

TRISTAN.

(ỹberstrửmend)
Isolde!

ISOLDE.

(an seine Brust sinkend)
Treuloser Holder!

TRISTAN.

(mit Glut sie umfassend)
Seligste Frau!


(Sie verbleiben in stummer Umarmung.
Aus der Ferne vernimmt man Trompeten.)

RUF DER MNNER.

(von auòen auf dem Schiffe)
Heil! Kửnig Marke Heil!

BRANGNE.

(die, mit abgewandtem Gesicht,
voll Verwirrung und Schauder sich
ỹber den Bord gelehnt hatte,
wendet sich jetzt dem Anblick
des in Liebesumarmung versunkenen Paares zu
und stỹrzt họnderingend voll Verzweiflung
in den Vordergrund)
Wehe! Weh!
Unabwendbar
ew'ge Not
fỹr kurzen Tod!
Tửr'ger Treue
trugvolles Werk
blỹht nun jammernd empor!


(Tristan und Isolde fahren aus der Umarmung auf.)

TRISTAN.

(verwirrt)
Was trọumte mir
von Tristans Ehre?

ISOLDE.
Was trọumte mir
von Isoldes Schmach?

TRISTAN.
Du mir verloren?

ISOLDE.
Du mich verstoòen?

TRISTAN.
Trỹgenden Zaubers
tỹckische List!

ISOLDE.
Tửrigen Zỹrnens
eitles Drọun!

TRISTAN.
Isolde!

ISOLDE.
Tristan!

TRISTAN.
Sỹòeste Maid!

ISOLDE.
Trautester Mann!

BAIDE.
Wie sich die Herzen
wogend erheben!
Wie alle Sinne
wonnig erbeben!
Sehnender Minne
schwellendes Blỹhen,
schmachtender Liebe
seliges Glỹhen!
Jach in der Brust
jauchzende Lust!

TRISTAN.
Isolde!
Isolde mir gewonnen!

ISOLDE.
Tristan!
Welten-entronnen,
du mir gewonnen!

BAIDE.
Du mir einzig bewuòt,
hửchste Liebeslust!


(Die Vorhọnge werden weit auseinandergerissen;
das ganze Schiff ist mit Rittern und Schiffsvolk bedeckt,
die jubelnd ỹber Bord winken, dem Ufer zu,
das man, mit einer hohen Felsenburg gekrửnt, nahe erblickt.
Tristan und Isolde bleiben, in ihrem gegenseitingen Anblick verloren,
ohne Wahrnehmung des um sie Vorgehenden.)

BRANGNE.

(zu den Frauen, die auf ihren Wink
aus dem Schiffsraum heraufsteigen)
Schnell, den Mantel,
den Kửnigsschmuck!

(Zwischen Tristan und Isolde stỹrzend)
Unsel'ge! Auf!
Hửrt, wo wir sind!

(Sie legt Isolde, die es nicht gewahrt,
den Kửnigsmantel an.)

ALLE MNNER.
Heil! Heil! Heil!
Kửnig Marke Heil!
Heil dem Kửnig!

KURWENAL.

(lebhaft herantretend)
Heil Tristan,
glỹcklicher Held!
Mit reichem Hofgesinde
dort auf Nachen
naht Herr Marke.
Hei, wie die Fahrt ihn freut,
daò er die Braut sich freit!

TRISTAN.

(in Verwirrung aufblickend)
Wer naht?

KURWENAL.
Der Kửnig!

TRISTAN.
Welcher Kửnig?


(Kurwenal deutet ỹber Bord.)

ALLE MNNER.

(die Hỹte schwenkend)
Heil! Kửnig Marke Heil!


(Tristan starrt wie sinnlos nach dem Lande.)

ISOLDE.

(in Verwirrung)
Was ist, Brangọne?
Welcher Ruf?

BRANGNE.
Isolde! Herrin!
Fassung nur heut!

ISOLDE.
Wo bin ich? Leb' ich?
Ha! Welcher Trank?

BRANGNE.

(verzweiflungsvoll)
Der Liebestrank.

ISOLDE.

(starrt entsetzt auf Tristan)
Tristan!

TRISTAN.
Isolde!

ISOLDE.
Muò ich leben?


(Sie stỹrzt ohnmọchtig an seine Brust.)

BRANGNE.

(zu den Frauen)
Helft der Herrin!

TRISTAN.
O Wonne voller Tỹcke!
O truggeweihtes Glỹcke!

ALLE MNNER.

(Ausbruch allgemeinen Jauchzens)
Heil dem Kửnig!
Kornwall Heil!


(Trompeten vom Lande her)

(Leute sind ỹber Bord gestiegen,
andere haben eine Brỹcke ausgelegt,
und die Haltung aller deutet
auf die soeben bevorstehende Ankunft der Erwarteten,
als der Vorhang schnell fọllt.)



2. Aufzug


Einleitung

Park vor Isoldes Gemach
in der kửniglichen Burg Markes in Kornwall.

Garten mit hohen Bọumen vor dem Gemach Isoldes,
zu welchem, seitwọrts gelegen, Stufen hinauffỹhren.
Helle, anmutige Sommernacht.
An der geửffneten Tỹre ist eine brennende Fackel aufgesteckt.

(Jagdgetửn. Brangọne, auf den Stufen am Gemach,
spọht dem immer entfernter vernehmbaren Jagdtrosse nach.
Sie blickt ọngstlich in das Gemach zurỹck,
darin sie Isolde nahen sieht.
Zu ihr tritt aus dem Gemach, feurig bewegt, Isolde.)




1. Szene Szene 1, 2, 3 2. Aufzug

ISOLDE.
Hửrst du sie noch?
Mir schwand schon fern der Klang.

BRANGNE.

(lauschend)
Noch sind sie nah;
deutlich tửnt's daher.

ISOLDE.

(lauschend)
Sorgende Furcht
beirrt dein Ohr.
Dich tọuscht des Laubes
sọuselnd Getửn,
das lachend schỹttelt der Wind.

BRANGNE.
Dich tọuscht des Wunsches
Ungestỹm,
zu vernehmen, was du wọhnst.

(Sie lauscht.)
Ich hửre der Hửrner Schall.

ISOLDE.

(wieder lauschend)
Nicht Hửrnerschall
tửnt so hold,
des Quelles sanft
rieselnde Welle
rauscht so wonnig daher.
Wie hửrt' ich sie,
tosten noch Hửrner?
Im Schweigen der Nacht
nur lacht mir der Quell.
Der meiner harrt
in schweigender Nacht,
als ob Hửrner noch nah dir schallten,
willst du ihn fern mir halten?

BRANGNE.
Der deiner harrt
o hửr mein Warnen!
des harren Spọher zur Nacht.
Weil du erblindet,
wọhnst du den Blick
der Welt erblửdet fỹr euch?
Da dort an Schiffes Bord
von Tristans bebender Hand
die bleiche Braut,
kaum ihrer mọchtig,
Kửnig Marke empfing,
als alles verwirrt
auf die Wankende sah,
der gỹt'ge Kửnig,
mild besorgt,
die Mỹhen der langen Fahrt,
die du littest, laut beklagt':
ein einz'ger war's,
ich achtet' es wohl,
der nur Tristan faòt' ins Auge.
Mit bửslicher List,
lauerndem Blick
sucht er in seiner Miene
zu finden, was ihm diene.
Tỹckisch lauschend
treff' ich ihn oft:
der heimlich euch umgarnt,
vor Melot seid gewarnt!

ISOLDE.
Meinst du Herrn Melot?
Oh, wie du dich trỹgst!
Ist er nicht Tristans
treuester Freund?
Muò mein Trauter mich meiden,
dann weilt er bei Melot allein.

BRANGNE.
Was mir ihn verdọchtig,
macht dir ihn teuer!
Von Tristan zu Marke
ist Melots Weg;
dort sọt er ỹble Saat.
Die heut im Rat
dies nọchtliche Jagen
so eilig schnell beschlossen,
einem edlern Wild,
als dein Wọhnen meint,
gilt ihre Jọgerslist.

ISOLDE.
Dem Freund zulieb'
erfand diese List
aus Mitleid
Melot, der Freund.
Nun willst du den Treuen schelten?
Besser als du
sorgt er fỹr mich;
ihm ửffnet er,
was mir du sperrst.
O spar mir des Zửgerns Not!
Das Zeichen, Brangọne!
O gib das Zeichen!
Lửsche des Lichtes
letzten Schein!
Daò ganz sie sich neige,
winke der Nacht.
Schon goò sie ihr Schweigen
durch Hain und Haus,
schon fỹllt sie das Herz
mit wonnigem Graus.
O lửsche das Licht nun aus,
lửsche den scheuchenden Schein!
Laò meinen Liebsten ein!

BRANGNE.
O laò die warnende Zỹnde,
laò die Gefahr sie dir zeigen!
O wehe! Wehe!
Ach, mir Armen!
Des unseligen Trankes!
Daò ich untreu
einmal nur
der Herrin Willen trog!
Gehorcht' ich taub und blind,
dein Werk
war dann der Tod.
Doch deine Schmach,
deine schmọhlichste Not
mein Werk,
muò ich Schuld'ge es wissen?

ISOLDE.
Dein Werk?
O tửr'ge Magd!
Frau Minne kenntest du nicht?
Nicht ihres Zaubers Macht?
Des kỹhnsten Mutes
Kửnigin?
Des Weltenwerdens
Wọlterin?
Leben und Tod
sind untertan ihr,
die sie webt aus Lust und Leid,
in Liebe wandelnd den Neid.
Des Todes Werk,
nahm ich's vermessen zur Hand,
Frau Minne hat es
meiner Macht entwandt.
Die Todgeweihte
nahm sie in Pfand,
faòte das Werk
in ihre Hand.
Wie sie es wendet,
wie sie es endet,
was sie mir kỹre,
wohin mich fỹhre,
ihr ward ich zu eigen:
num laò mich Gehorsam zeigen!

BRANGNE.
Und muòte der Minne
tỹckischer Trank
des Sinnes Licht dir verlửschen,
darfst du nicht sehen,
wenn ich dich warne:
nur heute hửr,
o hửr mein Flehen!
Der Gefahr leuchtendes Licht,
nur heute, heut
die Fackel dort lửsche nicht!

ISOLDE.
Die im Busen mir
die Glut entfacht,
die mir das Herze
brennen macht,
die mir als Tag
der Seele lacht,
Frau Minne will:
es werde Nacht,
daò hell sie dorten leuchte,

(sie eilt auf die Fackel zu)
wo sie dein Licht verscheuchte.

(Sie nimmt die Fackel von der Tỹr.)
Zur Warte du:
dort wache treu!
Die Leuchte,
und wọr's meines Lebens Licht
lachend
sie zu lửschen zag' ich nicht!


(Sie wirft die Fackel zur Erde, wo sie allmọhlich verlischt.)

(Brangọne wendet sich bestỹrzt ab,
um auf einer ọuòeren Treppe die Zinne zu ersteigen,
wo sie langsam verschwindet.)


(Isolde lauscht und spọht, zunọchst schỹchtern, in einen Baumgang.
Von wachsendem Verlangen bewegt, schreitet sie dem Baumgang nọher
und spọht zuversichtlicher.
Sie winkt mit einem Tuche, erst seltener, dann họufiger,
und endlich, in leidenschaftlicher Ungeduld, immer schneller.
Eine Gebọrde des plửtzlichen Entzỹckens sagt,
daò sie den Freund in der Ferne gewahr geworden.
Sie streckt sich hửher und hửher, und,
um besser den Raum zu ỹbersehen,
eilt sie zur Treppe zurỹck,
von deren oberster Stufe aus sie dem Herannahenden zuwinkt.
Dann springt sie ihm entgegen.)




2. Szene Szene 1, 2, 3 2. Aufzug

TRISTAN.

(stỹrzt herein)
Isolde! Geliebte!

ISOLDE.
Tristan! Geliebter!

(Stỹrmische Umarmungen beider,
unter denen sie in den Vordergrund gelangen.)
Bist du mein?

TRISTAN.
Hab' ich dich wieder?

ISOLDE.
Darf ich dich fassen?

TRISTAN.
Kann ich mir trauen?

ISOLDE.
Endlich! Endlich!

TRISTAN.
An meiner Brust!

ISOLDE.
Fỹhl' ich dich wirklich?

TRISTAN.
Seh' ich dich selber?

ISOLDE.
Dies deine Augen?

TRISTAN.
Dies dein Mund?

ISOLDE.
Hier deine Hand?

TRISTAN.
Hier dein Herz?

ISOLDE.
Bin ich's? Bist du's?
Halt' ich dich fest?

TRISTAN.
Bin ich's? Bist du's?
Ist es kein Trug?

BAIDE.
Ist es kein Traum?
O Wonne der Seele,
o sỹòe, hehrste,
kỹhnste, schửnste,
seligste Lust!

TRISTAN.
Ohne Gleiche!

ISOLDE.
ĩberreiche!

TRISTAN.
ĩberselig!

ISOLDE.
Ewig!

TRISTAN.
Ewig!

ISOLDE.
Ungeahnte,
nie gekannte!

TRISTAN.
ĩberschwenglich
hoch erhabne!

ISOLDE.
Freudejauchzen!

TRISTAN.
Lustentzỹcken!

BAIDE.
Himmelhửchstes
Weltentrỹcken!

ISOLDE.
Mein! Tristan mein!

TRISTAN.
Mein! Isolde mein!

BAIDE.
Mein und dein!
Ewig, ewig ein!

ISOLDE.
Wie lange fern!
Wie fern so lang!

TRISTAN.
Wie weit so nah!
So nah wie weit!

ISOLDE.
O Freundesfeindin,
bửse Ferne!
Trọger Zeiten
zửgernde Lọnge!

TRISTAN.
O Weit' und Nọhe,
hart entzweite!
Holde Nọhe!
ệde Weite!

ISOLDE.
Im Dunkel du,
im Lichte ich!

TRISTAN.
Das Licht! Das Licht!
O dieses Licht,
wie lang verlosch es nicht!
Die Sonne sank,
der Tag verging,
doch seinen Neid
erstickt' er nicht:
sein scheuchend Zeichen
zỹndet er an
und steckt's an der Liebsten Tỹre,
daò nicht ich zu ihr fỹhre.

ISOLDE.
Doch der Liebsten Hand
lửschte das Licht;
wes die Magd sich wehrte,
scheut' ich mich nicht:
in Frau Minnes Macht und Schutz
bot ich dem Tage Trutz!

TRISTAN.
Dem Tage! Dem Tage!
Dem tỹckischen Tage,
dem họrtesten Feinde
Haò und Klage!
Wie du das Licht,
o kửnnt' ich die Leuchte,
der Liebe Leiden zu rọchen,
dem frechen Tage verlửschen!
Gibt's eine Not,
gibt's eine Pein,
die er nicht weckt
mit seinem Schein?
Selbst in der Nacht
dọmmernder Pracht
hegt ihn Liebchen am Haus,
streckt mir drohend ihn aus!

ISOLDE.
Hegt ihn die Liebste
am eignen Haus,
im eignen Herzen
hell und kraus,
hegt' ihn trotzig
einst mein Trauter:
Tristan der mich betrog!
War's nicht der Tag,
der aus ihm log,
als er nach Irland
werbend zog,
fỹr Marke mich zu frein,
dem Tod die Treue zu weihn?

TRISTAN.
Der Tag! Der Tag,
der dich umgliò,
dahin, wo sie
der Sonne glich,
in hửchster Ehren
Glanz und Licht
Isolde mir entrỹckt'!
Was mir das Auge
so entzỹckt',
mein Herze tief
zur Erde drỹckt':
in lichten Tages Schein
wie war Isolde mein?

ISOLDE.
War sie nicht dein,
die dich erkor?
Was log der bửse
Tag dir vor,
daò, die fỹr dich beschieden,
die Traute du verrietest?

TRISTAN.
Was dich umgliò
mit hehrster Pracht,
der Ehre Glanz,
des Ruhmes Macht,
an sie mein Herz zu hangen,
hielt mich der Wahn gefangen.
Die mit des Schimmers
hellstem Schein
mir Haupt und Scheitel
licht beschien,
der Welten-Ehren
Tagessonne,
mit ihrer Strahlen
eitler Wonne,
durch Haupt und Scheitel
drang mir ein
bis in des Herzens
tiefsten Schrein.
Was dort in keuscher Nacht
dunkel verschlossen wacht',
was ohne Wiss' und Wahn
ich dọmmernd dort empfahn:
ein Bild, das meine Augen
zu schau'n sich nicht getrauten,
von des Tages Schein betroffen
lag mir's da schimmernd offen.
Was mir so rỹhmlich
schien und hehr,
das rỹhmt' ich hell
vor allem Heer;
vor allem Volke
pries ich laut
der Erde schửnste
Kửnigsbraut.
Dem Neid, den mir
der Tag erweckt';
dem Eifer, den
mein Glỹcke schreckt';
der Miògunst, die mir Ehren
und Ruhm begann zu schweren:
denen bot ich Trotz,
und treu beschloò,
um Ehr' und Ruhm zu wahren,
nach Irland ich zu fahren.

ISOLDE.
O eitler Tagesknecht!
Getọuscht von ihm,
der dich getọuscht,
wie muòt' ich liebend
um dich leiden,
den, in des Tages
falschem Prangen,
von seines Gleiòens
Trug befangen,
dort wo ihn Liebe
heiò umfaòte,
im tiefsten Herzen
hell ich haòte.
Ach, in des Herzens Grunde
wie schmerzte tief die Wunde!
Den dort ich heimlich barg,
wie dỹnkt' er mich so arg,
wenn in des Tages Scheine
der treu gehegte Eine
der Liebe Blicken schwand,
als Feind nur vor mir stand!
Das als Verrọter
dich mir wies,
dem Licht des Tages
wollt' ich entfliehn,
dorthin in die Nacht
dich mit mir ziehn,
wo der Tọuschung Ende
mein Herz mir verhieò;
wo des Trugs geahnter
Wahn zerrinne;
dort dir zu trinken
ew'ge Minne,
mit mir dich im Verein
wollt' ich dem Tode weihn.

TRISTAN.
In deiner Hand
den sỹòen Tod,
als ich ihn erkannt,
den sie mir bot;
als mir die Ahnung
hehr und gewiò
zeigte, was mir
die Sỹhne verhieò:
da erdọmmerte mild
erhabner Macht
im Busen mir die Nacht;
mein Tag war da vollbracht.

ISOLDE.
Doch ach, dich tọuschte
der falsche Trank,
daò dir von neuem
die Nacht versank;
dem einzig am Tode lag,
den gab er wieder dem Tag!

TRISTAN.
O Heil dem Tranke!
Heil seinem Saft!
Heil seines Zaubers
hehrer Kraft!
Durch des Todes Tor,
wo er mir floò,
weit und offen
er mir erschloò,
darin ich sonst nur trọumend gewacht,
das Wunderreich der Nacht.
Von dem Bild in des Herzens
bergendem Schrein
scheucht' er des Tages
tọuschenden Schein,
daò nachtsichtig mein Auge
wahr es zu sehen tauge.

ISOLDE.
Doch es rọchte sich
der verscheuchte Tag;
mit deinen Sỹnden
Rat's er pflag;
was dir gezeigt
die dọmmernde Nacht,
an des Tag-Gestirnes
Kửnigsmacht
muòtest du's ỹbergeben,
um einsam
in ửder Pracht
schimmernd dort zu leben.
Wie ertrug ich's nur?
Wie ertrag' ich's noch?

TRISTAN.
O, nun waren wir
Nacht-Geweihte!
Der tỹckische Tag,
der Neid-bereite,
trennen konnt' uns sein Trug,
doch nicht mehr tọuschen sein Lug!
Seine eitle Pracht,
seinen prahlenden Schein
verlacht, wem die Nacht
den Blick geweiht:
seines flackernden Lichtes
flỹchtige Blitze
blenden uns nicht mehr.
Wer des Todes Nacht
liebend erschaut,
wem sie ihr tief
Geheimnis vertraut:
des Tages Lỹgen,
Ruhm und Ehr',
Macht und Gewinn,
so schimmernd hehr,
wie eitler Staub der Sonnen
sind sie vor dem zersponnen!
In des Tages eitlem Wọhnen
bleibt ihm ein einzig Sehnen
das Sehnen hin
zur heil'gen Nacht,
wo ur-ewig,
einzig wahr
Liebeswonne ihm lacht!


(Tristan zieht Isolde sanft zur Seite
auf eine Blumenbank nieder,
senkt sich vor ihr auf die Knie
und schmiegt sein Haupt in ihren Arm.)

BAIDE.
O sink hernieder,
Nacht der Liebe,
gib Vergessen,
daò ich lebe;
nimm mich auf
in deinen Schoò,
lửse von
der Welt mich los!

TRISTAN.
Verloschen nun
die letzte Leuchte;

ISOLDE.
was wir dachten,
was uns deuchte;

TRISTAN.
all Gedenken

ISOLDE.
all Gemahnen

BAIDE.
heil'ger Dọmm'rung
hehres Ahnen
lửscht des Wọhnens Graus
welterlửsend aus.

ISOLDE.
Barg im Busen
uns sich die Sonne,
leuchten lachend
Sterne der Wonne.

TRISTAN.
Von deinem Zauber
sanft umsponnen,
vor deinen Augen
sỹò zerronnen;

ISOLDE.
Herz an Herz dir,
Mund an Mund;

TRISTAN.
eines Atems
ein'ger Bund;

BAIDE.
bricht mein Blick sich
wonnerblindet,
erbleicht die Welt
mit ihrem Blenden:

ISOLDE.
die uns der Tag
trỹgend erhellt,

TRISTAN.
zu tọuschendem Wahn
entgegengestellt,

BAIDE.
selbst dann
bin ich die Welt:
Wonne-hehrstes Weben,
Liebe-heiligstes Leben,
Nie-wieder-Erwachens
wahnlos
hold bewuòter Wunsch.


(Tristan und Isolde versinken
wie in gọnzliche Entrỹcktheit, in der sie,
Haupt an Haupt auf die Blumenbank
zurỹckgelehnt, verweilen.)

BRANGNEs STIMME.

(von der Zinne her)
Einsam wachend
in der Nacht,
wem der Traum
der Liebe lacht,
hab der Einen
Ruf in acht,
die den Schlọfern
Schlimmes ahnt,
bange zum
Erwachen mahnt.
Habet acht!
Habet acht!
Bald entweicht die Nacht.

ISOLDE.

(leise)
Lausch, Geliebter!

TRISTAN.

(ebenso)
Laò mich sterben!

ISOLDE.

(allmọhlich sich ein wenig erhebend)
Neid'sche Wache!

TRISTAN.

(zurỹckgelehnt bleibend)
Nie erwachen!

ISOLDE.
Doch der Tag
muò Tristan wecken?

TRISTAN.

(ein wenig das Haupt erhebend)
Laò den Tag
dem Tode weichen!

ISOLDE.

(nicht heftig)
Tag und Tod
mit gleichen Streichen
sollten unsre
Lieb' erreichen?

TRISTAN.

(sich mehr aufrichtend)
Unsre Liebe?
Tristans Liebe?
Dein' und mein',
Isoldes Liebe?
Welches Todes Streichen
kửnnte je sie weichen?
Stỹnd' er vor mir,
der mọcht'ge Tod,
wie er mir Leib
und Leben bedroht',
die ich so willig
der Liebe lasse,
wie wọre seinen Streichen
die Liebe selbst zu erreichen?

(immer inniger mit dem Haupt
sich an Isolde schmiegend)
Stỹrb' ich nun ihr,
der so gern ich sterbe,
wie kửnnte die Liebe
mit mir sterben,
die ewig lebende
mit mir enden?
Doch stỹrbe nie seine Liebe,
wie stỹrbe dann Tristan
seiner Liebe?

ISOLDE.
Doch unsre Liebe,
heiòt sie nicht Tristan
und Isolde?
Dies sỹòe Wửrtlein: und,
was es bindet,
der Liebe Bund,
wenn Tristan stỹrb',
zerstửrt' es nicht der Tod?

TRISTAN.

(sehr ruhig)
Was stỹrbe dem Tod,
als was uns stửrt,
was Tristan wehrt,
Isolde immer zu lieben,
ewig ihr nur zu leben?

ISOLDE.
Doch dieses Wửrtlein: und
wọr' es zerstửrt,
wie anders als
mit Isoldes eignem Leben
wọr' Tristan der Tod gegeben?


(Tristan zieht, mit bedeutungsvoller Gebọrde,
Isolde sanft an sich.)

TRISTAN.
So stỹrben wir,
um ungetrennt,
ewig einig
ohne End',
ohn' Erwachen,
ohn' Erbangen,
namenlos
in Lieb' umfangen,
ganz uns selbst gegeben,
der Liebe nur zu leben!

ISOLDE.

(wie in sinnender Entrỹcktheit
zu ihm aufblickend)
So stỹrben wir,
um ungetrennt

TRISTAN.
ewig einig
ohne End'

ISOLDE.
ohn' Erwachen

TRISTAN.
ohn' Erbangen

BAIDE.
namenlos
in Lieb' umfangen,
ganz uns selbst gegeben,
der Liebe nur zu leben!


(Isolde neigt wie ỹberwọltigt
das Haupt an seine Brust.)

BRANGNEs Stimme.

(wie vorher)
Habet acht!
Habet acht!
Schon weicht dem Tag die Nacht.

TRISTAN.

(lọchelnd zu Isolde geneigt)
Soll ich lauschen?

ISOLDE.

(schwọrmerisch zu Tristan aufblickend)
Laò mich sterben!

TRISTAN.

(ernster)
Muò ich wachen?

ISOLDE.

(bewegter)
Nie erwachen!

TRISTAN.

(drọngender)
Soll der Tag
noch Tristan wecken?

ISOLDE.

(begeistert)
Laò den Tag
dem Tode weichen!

TRISTAN.
Des Tages Drọuen
nun trotzten wir so?

ISOLDE.

(mit wachsender Begeisterung)
Seinem Trug ewig zu fliehn.

TRISTAN.
Sein dọmmernder Schein
verscheuchte uns nie?

ISOLDE.

(mit groòer Gebọrde ganz sich erhebend)
Ewig wọhr' uns die Nacht!


(Tristan folgt ihr, sie umfangen sich
in schwọrmerischer Begeisterung.)

BAIDE.
O ew'ge Nacht,
sỹòe Nacht!
Hehr erhabne
Liebesnacht!
Wen du umfangen,
wem du gelacht,
wie wọr' ohne Bangen
aus dir er je erwacht?
Nun banne das Bangen,
holder Tod,
sehnend verlangter
Liebestod!
In deinen Armen,
dir geweiht,
ur-heilig Erwarmen,
von Erwachens Not befreit!

TRISTAN.
Wie sie fassen,
wie sie lassen,
diese Wonne

BAIDE.
Fern der Sonne,
fern der Tage
Trennungsklage!

ISOLDE.
Ohne Wọhnen

TRISTAN.
sanftes Sehnen;

ISOLDE.
ohne Bangen

TRISTAN.
sỹò Verlangen.
Ohne Wehen

BAIDE.
hehr Vergehen.

ISOLDE.
Ohne Schmachten

BAIDE.
hold Umnachten.

TRISTAN.
Ohne Meiden

BAIDE.
ohne Scheiden,
traut allein,
ewig heim,
in ungemeònen Rọumen
ỹbersel'ges Trọumen.

TRISTAN.
Tristan du,
ich Isolde,
nicht mehr Tristan!

ISOLDE.
Du Isolde,
Tristan ich,
nicht mehr Isolde!

BAIDE.
Ohne Nennen,
ohne Trennen,
neu' Erkennen,
neu' Entbrennen;
ewig endlos,
ein-bewuòt:
heiò erglỹhter Brust
hửchste Liebeslust!


(Sie bleiben in verzỹckter Stellung.)




3. Szene Szene 1, 2, 3 2. Aufzug

(Brangọne stửòt einen grellen Schrei aus.)




Kurwenal.
(stỹrzt mit entblửòtem Schwerte herein)
Rette dich, Tristan!

(Er blickt mit Entsetzen hinter sich in die Szene zurỹck.
Marke, Melot und Hofleute, in Jọgertracht,
kommen aus dem Baumgange lebhaft nach dem Vordergrunde
und halten entsetzt der Gruppe der Liebenden gegenỹber an.
Brangọne kommt zugleich von der Zinne herab und stỹrzt auf Isolde zu.
Diese, von unwillkỹrlicher Scham ergriffen, lehnt sich,
mit abgewandtem Gesicht, auf die Blumenbank.
Tristan, in ebenfalls unwillkỹrlicher Bewegung,
streckt mit dem einen Arm den Mantel breit aus,
so daò er Isolde vor den Blicken der Ankommenden verdeckt.
In dieser Stellung verbleibt er lọngere Zeit,
unbeweglich den starren Blick auf die Mọnner gerichtet,
die in verschiedener Bewegung die Augen auf ihn heften.
Morgendọmmerung.)

TRISTAN.

(nach lọngerem Schweigen)
Der ửde Tag
zum letztenmal!

MELOT.

(zu Marke)
Das sollst du, Herr, mir sagen,
ob ich ihn recht verklagt?
Das dir zum Pfand ich gab,
ob ich mein Haupt gewahrt?
Ich zeigt' ihn dir
in offner Tat:
Namen und Ehr'
hab' ich getreu
vor Schande dir bewahrt.

MARKE.

(nach tiefer Erschỹtterung,
mit bebender Stimme)
Tatest du's wirklich?
Wọhnst du das?
Sieh ihn dort,
den treuesten aller Treuen;
blick' auf ihn,
den freundlichsten der Freunde:
seiner Treue
freister Tat
traf mein Herz
mit feindlichstem Verrat!
Trog mich Tristan,
sollt' ich hoffen,
was sein Trỹgen
mir getroffen,
sei durch Melots Rat
redlich mir bewahrt?

TRISTAN.

(krampfhaft heftig)
Tagsgespenster!
Morgentrọume!
Tọuschend und wỹst!
Entschwebt! Entweicht!

MARKE.

(mit tiefer Ergriffenheit)
Mir dies?
Dies, Tristan, mir?
Wohin nun Treue,
da Tristan mich betrog?
Wohin nun Ehr'
und echte Art,
da aller Ehren Hort,
da Tristan sie verlor?
Die Tristan sich
zum Schild erkor,
wohin ist Tugend
nun entflohn,
da meinen Freund sie flieht,
da Tristan mich verriet?

(Tristan senkt langsam den Blick zu Boden;
in seinen Mienen ist, wọhrend Marke fortfọhrt,
zunehmende Trauer zu lesen.)
Wozu die Dienste
ohne Zahl,
der Ehren Ruhm,
der Grửòe Macht,
die Marken du gewannst;
muòt' Ehr' und Ruhm,
Grửò' und Macht,
muòte die Dienste
ohne Zahl
dir Markes Schmach bezahlen?
Dỹnkte zu wenig
dich sein Dank,
daò, was du ihm erworben,
Ruhm und Reich,
er zu Erb' und Eigen dir gab?
Da kinderlos einst
schwand sein Weib,
so liebt' er dich,
daò nie aufs neu'
sich Marke wollt' vermọhlen.
Da alles Volk
zu Hof und Land
mit Bitt' und Drọuen
in ihn drang,
die Kửnigin dem Lande,
die Gattin sich zu kiesen;
da selber du
den Ohm beschworst,
des Hofes Wunsch,
des Landes Willen
gỹtlich zu erfỹllen;
in Wehr wider Hof und Land,
in Wehr selbst gegen dich,
mit List und Gỹte
weigerte er sich,
bis, Tristan, du ihm drohtest,
fỹr immer zu meiden
Hof und Land,
wỹrdest du selber
nicht entsandt,
dem Kửnig die Braut zu frein.
Da lieò er's denn so sein.
Dies wundervolle Weib,
das mir dein Mut gewann,
wer durft' es sehen,
wer es kennen,
wer mit Stolze
sein es nennen,
ohne selig sich zu preisen?
Der mein Wille
nie zu nahen wagte,
der mein Wunsch
ehrfurchtscheu entsagte,
die so herrlich
hold erhaben
mir die Seele
muòte laben,
trotz Feind und Gefahr,
die fỹrstliche Braut
brachtest du mir dar.
Nun, da durch solchen
Besitz mein Herz
du fỹhlsamer schufst
als sonst dem Schmerz,
dort, wo am weichsten,
zart und offen,
wỹrd' ich getroffen,
nie zu hoffen,
daò je ich kửnnte gesunden:
warum so sehrend,
Unseliger,
dort nun mich verwunden?
Dort mit der Waffe
quọlendem Gift,
das Sinn und Hirn
mir sengend versehrt,
das mir dem Freund
die Treue verwehrt,
mein offnes Herz
erfỹllt mit Verdacht,
daò ich nun heimlich
in dunkler Nacht
den Freund lauschend beschleiche,
meiner Ehren Ende erreiche?
Die kein Himmel erlửst,
warum mir diese Hửlle?
Die kein Elend sỹhnt,
warum mir diese Schmach?
Den unerforschlich tief
geheimnisvollen Grund,
wer macht der Welt ihn kund?

TRISTAN.

(mitleidig das Auge zu Marke erhebend)
O Kửnig, das
kann ich dir nicht sagen;
und was du frọgst,
das kannst du nie erfahren.

(Er wendet sich zu Isolde,
die sehnsỹchtig zu ihm aufblickt.)
Wohin nun Tristan scheidet,
willst du, Isold', ihm folgen?
Dem Land, das Tristan meint,
der Sonne Licht nicht scheint:
es ist das dunkel
nọcht'ge Land,
daraus die Mutter
mich entsandt,
als, den im Tode
sie empfangen,
im Tod sie lieò
an das Licht gelangen.
Was, da sie mich gebar,
ihr Liebesberge war,
das Wunderreich der Nacht,
aus der ich einst erwacht;
das bietet dir Tristan,
dahin geht er voran:
ob sie ihm folge
treu und hold
das sag ihm nun Isold'!

ISOLDE.
Als fỹr ein fremdes Land
der Freund sie einstens warb,
dem Unholden
treu und hold
muòt' Isolde folgen.
Nun fỹhrst du in dein eigen,
dein Erbe mir zu ziegen;
wie flửh' ich wohl das Land,
das alle Welt umspannt?
Wo Tristans Haus und Heim,
da kehr' Isolde ein:
auf dem sie folge
treu und hold,
den Weg nun zeig Isold'!


(Tristan neigt sich langsam ỹber sie
und kỹòt sie sanft auf die Stirn.
Melot fọhrt wỹtend auf.)

MELOT.

(das Schwert ziehend)
Verrọter! Ha!
Zur Rache, Kửnig!
Duldest du diese Schmach?

TRISTAN.

(zieht sein Schwert, und wendet sich schnell um)
Wer wagt sein Leben an das meine?

(Er heftet den Blick auf Melot.)
Mein Freund war der,
er minnte mich hoch und teuer;
um Ehr' und Ruhm
mir war er besorgt wie keiner.
Zum ĩbermut
trieb er mein Herz;
die Schar fỹhrt' er,
die mich gedrọngt,
Ehr' und Ruhm mir zu mehren,
dem Kửnig dich zu vermọhlen!
Dein Blick, Isolde,
blendet' auch ihn:
aus Eifer verriet
mich der Freund
dem Kửnig, den ich verriet!

(Er dringt auf Melot ein.)
Wehr dich, Melot!


(Als Melot ihm das Schwert entgegenstreckt,
lọòt Tristan das seinige fallen
und sinkt verwundet in Kurwenals Arme.
Isolde stỹrzt sich an seine Brust.
Marke họlt Melot zurỹck. Der Vorhang fọllt schnell.)



3. Aufzug


Einleitung

Tristans Burg in der Bretagne.

Burggarten. Zur einen Seite hohe Burggebọude,
zur andren eine niedrige Mauerbrỹstung, von einer Warte unterbrochen;
im Hintergrunde das Burgtor. Die Lage ist auf felsiger Hửhe anzunehmen;
durch ệffnungen blickt man auf einen weiten Meereshorizont.
Das Ganze macht den Eindruck der Herrenlosigkeit,
ỹbel gepflegt, hie und da schadhaft und bewachsen.

(Im Vordergrunde, an der inneren Seite, liegt Tristan,
unter dem Schatten einer groòen Linde,
auf einem Ruhebett schlafend, wie leblos ausgestreckt.
Zu Họupten ihm sitzt Kurwenal, in Schmerz ỹber ihn hingebeugt
und sorgsam seinem Atem lauschend.
Von der Auòenseite her hửrt man, beim Aufziehen des Vorhanges,
einen Hirtenreigen, sehnsỹchtig und traurig auf einer Schalmei geblasen.
Der Hirt erscheint selbst mit dem Oberleibe ỹber der Mauerbrỹstung
und blickt teilnehmend herein.)




1. Szene Szene 1, 2, 3 3. Aufzug

HIRT.

(leise)
Kurwenal! He!
Sag, Kurwenal!
Hửr doch, Freund!

(Kurwenal wendet ein wenig das Haupt nach ihm.)
Wacht er noch nicht?

KURWENAL.

(schỹttelt traurig mit dem Kopf)
Erwachte er,
wọr's doch nur,
um fỹr immer zu verscheiden:
erschien zuvor
die rztin nicht,
die einz'ge, die uns hilft.
Sahst du noch nichts?
Kein Schiff noch auf der See?

HIRT.
Eine andre Weise
hửrtest du dann,
so lustig, als ich sie nur kann.
Nun sag auch ehrlich,
alter Freund:
was hat's mit unserm Herrn?

KURWENAL.
Laò die Frage:
du kannst's doch nie erfahren.
Eifrig spọh,
und siehst du ein Schiff,
so spiele lustig und hell!


(Der Hirt wendet sich und spọht,
mit der Hand ỹberm Auge, nach dem Meer aus.)

HIRT.
ệd und leer das Meer!


(Er setzt die Schalmei an den Mund
und entfernt sich blasend.)

TRISTAN.

(bewegungslos, dumpf)
Die alte Weise
was weckt sie mich?

KURWENAL.

(fọhrt erschrocken auf)
Ha!

TRISTAN.

(schlọgt die Augen auf
und wendet das Haupt ein wenig)
Wo bin ich?

KURWENAL.
Ha! Diese Stimme!
Seine Stimme!
Tristan, Herre!
Mein Held, mein Tristan!

TRISTAN.

(mit Anstrengung)
Wer ruft mich?

KURWENAL.
Endlich! Endlich!
Leben, o Leben!
Sỹòes Leben,
meinem Tristan neu gegeben!

TRISTAN.

(ein wenig auf dem Lager
sich erhebend, matt)
Kurwenal du?
Wo war ich?
Wo bin ich?

KURWENAL.
Wo du bist?
In Frieden, sicher und frei!
Kareol, Herr:
kennst du die Burg
der Vọter nicht?

TRISTAN.
Meiner Vọter?

KURWENAL.
Sieh dich nur um!

TRISTAN.
Was erklang mir?

KURWENAL.
Des Hirten Weise
hửrtest du wieder;
am Hỹgel ab
hỹtet er deine Herde.

TRISTAN.
Meine Herde?

KURWENAL.
Herr, das mein' ich!
Dein das Haus,
Hof und Burg!
Das Volk, getreu
dem trauten Herrn,
so gut es konnt',
hat's Haus und Hof gepflegt,
das einst mein Held
zu Erb' und Eigen
an Leut' und Volk verschenkt,
als alles er verlieò,
in fremde Land' zu ziehn.

TRISTAN.
In welches Land?

KURWENAL.
Hei! Nach Kornwall:
kỹhn und wonnig,
was sich da Glanzes,
Glỹck und Ehren
Tristan, mein Held, hehr ertrotzt!

TRISTAN.
Bin ich in Kornwall?

KURWENAL.
Nicht doch: in Kareol!

TRISTAN.
Wie kam ich her?

KURWENAL.
Hei nun! Wie du kamst?
Zu Roò rittest du nicht;
ein Schifflein fỹhrte dich her.
Doch zu dem Schifflein
hier auf den Schultern
trug ich dich; die sind breit,
sie trugen dich dort zum Strand.
Nun bist du daheim, daheim zu Land:
im echten Land,
im Heimatland;
auf eigner Weid' und Wonne,
im Schein der alten Sonne,
darin von Tod und Wunden
du selig sollst gesunden.


(Er schmiegt sich an Tristans Brust.)

TRISTAN.

(nach einem kleinen Schweigen)
Dỹnkt dich das?
Ich weiò es anders,
doch kann ich's dir nicht sagen.
Wo ich erwacht
weilt' ich nicht;
doch, wo ich weilte,
das kann ich dir nicht sagen.
Die Sonne sah ich nicht,
noch sah ich Land und Leute:
doch, was ich sah,
das kann ich dir nicht sagen.
Ich war,
wo ich von je gewesen,
wohin auf je ich geh'
im weiten Reich
der Weltennacht.
Nur ein Wissen
dort uns eigen:
gửttlich ew'ges
Ur-Vergessen!
Wie schwand mir seine Ahnung?
Sehnsỹcht'ge Mahnung,
nenn' ich dich,
die neu dem Licht
des Tags mich zugetrieben?
Was einzig mir geblieben,
ein heiò-inbrỹnstig Lieben,
aus Todes-Wonne-Grauen
jagt's mich, das Licht zu schauen,
das trỹgend hell und golden
noch dir, Isolden, scheint!

(Kurwenal birgt, von Grausen gepackt,
sein Haupt. Tristan richtet sich
allmọhlich immer mehr auf.)
Isolde noch
im Reich der Sonne!
Im Tagesschimmer
noch Isolde!
Welches Sehnen!
Welches Bangen!
Sie zu sehen,
welch Verlangen!
Krachend hửrt' ich
hinter mir
schon des Todes
Tor sich schlieòen:
weit nun steht es
wieder offen,
der Sonne Strahlen
sprengt' es auf;
mit hell erschloònen Augen
muòt' ich der Nacht enttauchen
sie zu suchen,
sie zu sehen;
sie zu finden,
in der einzig
zu vergehen,
zu entschwinden
Tristan ist vergửnnt.
Weh, nun wọchst,
bleich und bang,
mir des Tages
wilder Drang;
grell und tọuschend
sein Gestirn
weckt zu Trug
und Wahn mir das Hirn!
Verfluchter Tag
mit deinem Schein!
Wachst du ewig
meiner Pein?
Brennt sie ewig,
diese Leuchte,
die selbst nachts
von ihr mich scheuchte?
Ach, Isolde,
sỹòe Holde!
Wann endlich,
wann, ach wann
lửschest du die Zỹnde,
daò sie mein Glỹck mir kỹnde?
Das Licht wann lửscht es aus?

(Er sinkt erschửpft leise zurỹck.)
Wann wird es Nacht im Haus?

KURWENAL.

(nach groòer Erschỹtterung
aus der Niederschlagenheit sich aufraffend)
Der einst ich trotzt',
aus Treu' zu dir,
mit dir nach ihr
nun muò ich mich sehnen.
Glaub meinem Wort:
du sollst sie sehen
hier und heut;
den Trost kann ich dir geben
ist sie nur selbst noch am Leben.

TRISTAN.

(sehr matt)
Noch losch das Licht nicht aus,
noch ward's nicht Nacht im Haus:
Isolde lebt und wacht;
sie rief mich aus der Nacht.

KURWENAL.
Lebt sie denn,
so laò dir Hoffnung lachen!
Muò Kurwenal dumm dir gelten,
heut sollst du ihn nicht schelten.
Wie tot lagst du
seit dem Tag,
da Melot, der Verruchte,
dir eine Wunde schlug.
Die bửse Wunde,
wie sie heilen?
Mir tửr'gem Manne
dỹnkt' es da,
wer einst dir Morolds
Wunde schloò,
der heilte leicht die Plagen,
von Melots Wehr geschlagen.
Die beste rztin
bald ich fand;
nach Kornwall hab' ich
ausgesandt:
ein treuer Mann
wohl ỹbers Meer
bringt dir Isolde her.

TRISTAN.

(auòer sich)
Isolde kommt!
Isolde naht!

(Er ringt gleichsam nach Sprache.)
O Treue! Hehre,
holde Treue!

(Er zieht Kurwenal an sich und umarmt ihn.)
Mein Kurwenal,
du trauter Freund!
Du Treuer ohne Wanken,
wie soll dir Tristan danken?
Mein Schild, mein Schirm
in Kampf und Streit,
zu Lust und Leid
mir stets bereit:
wen ich gehaòt,
den haòtest du;
wen ich geminnt,
den minntest du.
Dem guten Marke,
dient' ich ihm hold,
wie warst du ihm treuer als Gold!
Muòt' ich verraten
den edlen Herrn,
wie betrogst du ihn da so gern!
Dir nicht eigen,
einzig mein,
mit leidest du,
wenn ich leide:
nur was ich leide,
das kannst du nicht leiden!
Dies furchtbare Sehnen,
das mich sehrt;
dies schmachtende Brennen,
das mich zehrt;
wollt' ich dir's nennen,
kửnntest du's kennen:
nicht hier wỹrdest du weilen,
zur Warte mỹòtest du eilen
mit allen Sinnen
sehnend von hinnen
nach dorten trachten und spọhen,
wo ihre Segel sich blọhen,
wo vor den Winden,
mich zu finden,
von der Liebe Drang befeuert,
Isolde zu mir steuert!
Es naht! Es naht
mit mutiger Hast!
Sie weht, sie weht
die Flagge am Mast.
Das Schiff! Das Schiff!
Dort streicht es am Riff!
Siehst du es nicht?

(Heftig.)
Kurwenal, siehst du es nicht?


(Als Kurwenal, um Tristan nicht zu verlassen, zửgert,
und dieser in schweigender Spannung auf ihn blickt, ertửnt,
wie zu Anfang, nọher, dann ferner, die klagende Weise des Hirten.)

KURWENAL.

(niedergeschlagen)
Noch ist kein Schiff zu sehn!

TRISTAN.

(hat mit abnehmender Aufregung gelauscht
und beginnt nun mit wachsender Schwermut)
Muò ich dich so verstehn,
du alte ernste Weise,
mit deiner Klage Klang?
Durch Abendwehen
drang sie bang,
als einst dem Kind
des Vaters Tod verkỹndet.
Durch Morgengrauen
bang und bọnger
als der Sohn
der Mutter Los vernahm.
Da er mich zeugt' und starb,
sie sterbend mich gebar.
Die alte Weise
sehnsuchtbang
zu ihnen wohl
auch klagend drang,
die einst mich frug
und jetzt mich frọgt:
zu welchem Los erkoren
ich damals wohl geboren?
Zu welchem Los?
Die alte Weise
sagt mir's wieder:
mich sehnen und sterben!
Nein! Ach nein!
So heiòt sie nicht!
Sehnen! Sehnen!
Im Sterben mich zu sehnen,
vor Sehnsucht nicht zu sterben!
Die nie erstirbt,
sehnend nun ruft
um Sterbens Ruh
sie der fernen rztin zu.
Sterbend lag ich
stumm im Kahn,
der Wunde Gift
dem Herzen nah:
Sehnsucht klagend
klang die Weise;
den Segel blọhte der Wind
hin zu Irlands Kind.
Die Wunde, die
sie heilend schloò,
riò mit dem Schwert
sie wieder los;
das Schwert dann aber
lieò sie sinken;
den Gifttrank gab sie
mir zu trinken:
wie ich da hoffte
ganz zu genesen,
da ward der sehrendste
Zauber erlesen:
daò nie ich sollte sterben,
mich ew'ger Qual vererben!
Der Trank! Der Trank!
Der furchtbare Trank!
Wie vom Herzen zum Hirn
er wỹtend mir drang!
Kein Heil nun kann,
kein sỹòer Tod
je mich befrein
von der Sehnsucht Not;
nirgends, ach nirgends
find' ich Ruh:
mich wirft die Nacht
dem Tage zu,
um ewig an meinen Leiden
der Sonne Auge zu weiden.
O dieser Sonne
sengender Strahl,
wie brennt mir das Hirn
seine glỹhende Qual!
Fỹr diese Hitze
heiòes Verschmachten,
ach, keines Schattens
kỹhlend Umnachten!
Fỹr dieser Schmerzen
schreckliche Pein,
welcher Balsam sollte
mir Lindrung verleihn?
Den furchtbaren Trank,
der der Qual mich vertraut,
ich selbst ich selbst,
ich hab' ihn gebraut!
Aus Vaters Not
und Mutterweh,
aus Liebestrọnen
eh und je
aus Lachen und Weinen,
Wonnen und Wunden
hab' ich des Trankes
Gifte gefunden!
Den ich gebraut,
der mir geflossen,
den wonneschlỹrfend
je ich genossen
verflucht sei, furchtbarer Trank!
Verflucht, wer dich gebraut!


(Er sinkt ohnmọchtig zurỹck.)

KURWENAL.

(der vergebens Tristan zu mọòigen
suchte, schreit entsetzt auf)
Mein Herre Tristan!
Schrecklicher Zauber!
O Minnetrug!
O Liebeszwang!
Der Welt holdester Wahn,
wie ist's um dich getan!
Hier liegt er nun,
der wonnige Mann,
der wie keiner geliebt und geminnt.
Nun seht, was von ihm
sie Dankes gewann,
was je Minne sich gewinnt!

(Mit schluchzender Stimme.)
Bist du nun tot?
Lebst du noch?
Hat dich der Fluch entfỹhrt?

(Er lauscht seinem Atem.)
O Wonne! Nein!
Er regt sich, er lebt!

(zart)
Wie sanft er die Lippen rỹhrt!

TRISTAN.

(langsam wieder zu sich kommend)
Das Schiff? Siehst du's noch nicht?

KURWENAL.
Das Schiff? Gewiò,
es naht noch heut;
es kann nicht lang mehr sọumen.

TRISTAN.
Und drauf Isolde,
wie sie winkt,
wie sie hold
mir Sỹhne trinkt.
Siehst du sie?
Siehst du sie noch nicht?
Wie sie selig,
hehr und milde
wandelt durch
des Meers Gefilde?
Auf wonniger Blumen
lichten Wogen
kommt sie sanft
ans Land gezogen.
Sie lọchelt mir Trost
und sỹòe Ruh,
sie fỹhrt mir letzte
Labung zu.
Ach, Isolde, Isolde!
Wie schửn bist du!
Und Kurwenal, wie,
du sọhst sie nicht?
Hinauf zur Warte,
du blửder Wicht!
Was so hell und licht ich sehe,
daò das dir nicht entgehe!
Hửrst du mich nicht?
Zur Warte schnell!
Eilig zur Warte!
Bist du zur Stell'?
Das Schiff? Das Schiff?
Isoldens Schiff?
Du musst es sehen!
Muòt es sehen!
Das Schiff? Sọhst du's noch nicht?


(Wọhrend Kurwenal noch zửgernd mit Tristan ringt,
lọsst der Hirt von auòen die Schalmei ertửnen.)

KURWENAL.

(springt freudig auf)
O Wonne! Freude!

(Er stỹrzt auf die Warte und spọht aus.)
(atemlos)
Ha! Das Schiff!
Von Norden seh' ich's nahen.

TRISTAN.

(in wachsender Begeisterung)
Wusst' ich's nicht?
Sagt' ich's nicht,
daò sie noch lebt,
noch Leben mir webt?
Die mir Isolde
einzig enthọlt,
wie wọr Isolde
mir aus der Welt?

KURWENAL.

(von der Warte zurỹckrufend, jauchzend)
Heiha! Heiha!
Wie es mutig steuert!
Wie stark der Segel sich blọht!
Wie es jagt, wie es fliegt!

TRISTAN.
Die Flagge? Die Flagge?

KURWENAL.
Der Freude Flagge
am Wimpel lustig und hell!

TRISTAN.

(auf dem Lager hoch sich aufrichtend)
Hahei! Der Freude!
Hell am Tage
zu mir Isolde!
Isolde zu mir!
Siehst du sie selbst?

KURWENAL.
Jetzt schwand das Schiff
hinter dem Fels.

TRISTAN.
Hinter dem Riff?
Bringt es Gefahr?
Dort wỹtet die Brandung,
scheitern die Schiffe!
Das Steuer, wer fỹhrt's?

KURWENAL.
Der sicherste Seemann.

TRISTAN.
Verriet' er mich?
Wọr' er Melots Genoò?

KURWENAL.
Trau ihm wie mir!

TRISTAN.
Verrọter auch du!
Unsel'ger!
Siehst du sie wieder?

KURWENAL.
Noch nicht.

TRISTAN.
Verloren!

KURWENAL.

(jauchzend)
Heiha! Hei ha ha ha ha!
Vorbei! Vorbei!
Glỹcklich vorbei!

TRISTAN.

(jauchzend)
Kurwenal, hei ha ha ha,
treuester Freund!
All mein Hab und Gut
vererb' ich noch heute.

KURWENAL.
Sie nahen im Flug.

TRISTAN.
Siehst du sie endlich?
Siehst du Isolde?

KURWENAL.
Sie ist's! Sie winkt!

TRISTAN.
O seligstes Weib!

KURWENAL.
Im Hafen der Kiel!
Isolde, ha!
Mit einem Sprung
springt sie vom Bord ans Land.

TRISTAN.
Herab von der Warte,
mỹòiger Gaffer!
Hinab! Hinab
an den Strand!
Hilf ihr! Hilf meiner Frau!

KURWENAL.
Sie trag' ich herauf:
trau meinen Armen!
Doch du, Tristan,
bleib mir treulich am Bett.


(Kurwenal eilt fort.)



2. Szene Szene 1, 2, 3 3. Aufzug

TRISTAN.

(in hửchster Aufregung
auf dem Lager sich mỹhend)
O diese Sonne!
Ha, dieser Tag!
Ha, dieser Wonne
sonnigster Tag!
Jagendes Blut,
jauchzender Mut!
Lust ohne Maòen,
freudiges Rasen!
Auf des Lagers Bann
wie sie ertragen?
Wohlauf und daran,
wo die Herzen schlagen!
Tristan der Held,
in jubelnder Kraft,
hat sich vom Tod
emporgerafft!

(Er richtet sich hoch auf.)
Mit blutender Wunde
bekọmpft' ich einst Morolden,
mit blutender Wunde
erjag' ich mir heut Isolden!

(Er reiòt sich den Verband der Wunde auf.)
Heia, mein Blut!
Lustig nun flieòe!

(Er springt vom Lager herab
und schwankt vorwọrts.)
Die mir die Wunde
auf ewig schlieòe
sie naht wie ein Held,
sie naht mir zum Heil!
Vergeh' die Welt
meiner jauchzenden Eil'!


(Er taumelt nach der Mitte der Bỹhne.)

ISOLDE.

(von auòen)
Tristan! Geliebter!

TRISTAN.

(in der furchtbarsten Aufregung)
Wie, hửr' ich das Licht?
Die Leuchte, ha!
Die Leuchte verlischt!
Zu ihr, zu ihr!


(Isolde eilt atemlos herein. Tristan, seiner nicht mọchtig,
stỹrzt sich ihr schwankend entgegen.
In der Mitte der Bỹhne begegnen sie sich;
sie empfọngt ihn in ihren Armen.
Tristan sinkt langsam in ihren Armen zu Boden.)

ISOLDE.
Tristan! Ha!

TRISTAN.

(sterbend zu ihr aufblickend)
Isolde!


(Er stirbt.)

ISOLDE.
Ha! Ich bin's, ich bin's,
sỹòester Freund!
Auf, noch einmal
hửr meinen Ruf!
Isolde ruft:
Isolde kam,
mit Tristan treu zu sterben.
Bleibst du mir stumm?
Nur eine Stunde,
nur eine Stunde
bleibe mir wach!
So bange Tage
wachte sie sehnend,
um eine Stunde
mit dir noch zu wachen:
betrỹgt Isolden,
betrỹgt sie Tristan
um dieses einzige,
ewig kurze
letzte Weltenglỹck?
Die Wunde? Wo?
Laò sie mich heilen!
Daò wonnig und hehr
die Nacht wir teilen;
nicht an der Wunde,
an der Wunde stirb mir nicht:
uns beiden vereint
erlửsche das Lebenslicht!
Gebrochen der Blick!
Still das Herz!
Nicht eines Atems
flỹcht'ges Wehn!
Muò sie nun jammernd
vor dir stehn,
die sich wonnig dir zu vermọhlen
mutig kam ỹbers Meer?
Zu spọt!
Trotziger Mann!
Strafst du mich so
mit họrtestem Bann?
Ganz ohne Huld
meiner Leidens-Schuld?
Nicht meine Klagen
darf ich dir sagen?
Nur einmal, ach!
nur einmal noch!
Tristan! Ha!
Horch! Er wacht!
Geliebter!


(Sie sinkt bewuòtlos ỹber der Leiche zusammen.
Kurwenal war sogleich hinter Isolde zurỹckgekommen;
sprachlos in furchtbarer Erschỹtterung hat er dem Auftritte beigewohnt
und bewegungslos auf Tristan hingestarrt.
Aus der Tiefe hửrt man jetzt dumpfes Gemurmel und Waffengeklirr.
Der Hirt kommt ỹber die Mauer gestiegen.)




3. Szene Szene 1, 2, 3 3. Aufzug




HIRT.

(hastig und leise sich zu Kurwenal wendend)
Kurwenal! Hửr!
Ein zweites Schiff.


(Kurwenal fọhrt heftig auf und blickt ỹber die Brỹstung,
wọhrend der Hirt aus der Ferne erschỹttert auf Tristan
und Isolde sieht.)

KURWENAL.

(in Wut ausbrechend)
Tod und Hửlle!
Alles zur Hand!
Marke und Melot
hab' ich erkannt.
Waffen und Steine!
Hilf mir! Ans Tor!


(Er eilt mit dem Hirten an das Tor,
das sie in der Hast zu verrammeln suchen.)

Der STEUERMANN.

(stỹrzt herein)
Marke mir nach
mit Mann und Volk:
vergebne Wehr!
Bewọltigt sind wir.

KURWENAL.
Stell dich und hilf!
Solange ich lebe,
lugt mir keiner herein!

BRANGNE.

(auòen, von unten her)
Isolde! Herrin!

KURWENAL.
Brangọnes Ruf?

(Hinabrufend.)
Was suchst du hier?

BRANGNE.
Schlieò nicht, Kurwenal!
Wo ist Isolde?

KURWENAL.
Verrọt'rin auch du?
Weh dir, Verruchte!

MELOT.

(auòerhalb)
Zurỹck, du Tor!
Stemm dich nicht dort!

KURWENAL.

(wỹtend auffahrend)
Heiahaha! Dem Tag,
an dem ich dich treffe!

(Melot, mit gewaffneten Mọnnern,
erscheint unter dem Tor. Kurwenal stỹrzt sich
auf ihn und streckt ihn zu Boden.)
Stirb, schọndlicher Wicht!

MELOT.
Weh mir, Tristan!


(Er stirbt.)

BRANGNE.

(noch auòerhalb)
Kurwenal! Wỹtender!
Hửr, du betrỹgst dich!

KURWENAL.
Treulose Magd!

(Zu den Seinen.)
Drauf! Mir nach!
Werft sie zurỹck!


(Sie kọmpfen.)

MARKE.

(auòerhalb)
Halte, Rasender!
Bist du von Sinnen?

KURWENAL.
Hier wỹtet der Tod!
Nichts andres, Kửnig,
ist hier zu holen:
willst du ihn kiesen, so komm!


(Er dringt auf Marke und dessen Gefolge ein.)

MARKE.

(unter dem Tor mit Gefolge erscheinend)
Zurỹck! Wahnsinniger!

BRANGNE.

(hat sich seitwọrts ỹber die Mauer geschwungen
und eilt in den Vordergrund)
Isolde! Herrin!
Glỹck und Heil!
Was seh ich? Ha!
Lebst du? Isolde!


(Sie mỹht sich um Isolde.
Marke mit seinem Gefolge hat Kurwenal
mit dessen Helfern vom Tore zurỹckgetrieben
und dringt herein.)

MARKE.
O Trug und Wahn!
Tristan, wo bist du?

KURWENAL.

(schwer verwundet, schwankt vor Marke
her nach dem Vordergrund)
Da liegt er
hier wo ich liege.


(Er sinkt bei Tristans Fỹòen zusammen.)

MARKE.
Tristan! Tristan!
Isolde! Weh!

KURWENAL.

(nach Tristans Hand fassend)
Tristan! Trauter!
Schilt mich nicht,
daò der Treue auch mit kommt!


(Er stirbt.)

MARKE.
Tot denn alles!
Alles tot!
Mein Held, mein Tristan!
Trautester Freund,
auch heute noch
muòt du den Freund verraten?
Heut, wo er kommt,
dir hửchste Treue zu bewọhren?
Erwache! Erwache!
Erwache meinem Jammer!

(Schluchzend ỹber die Leiche
sich herabbeugend.)
Du treulos treuster Freund!

BRANGNE.

(die in ihren Armen Isolde
wieder zu sich gebracht)
Sie wacht! Sie lebt!
Isolde! Hửr mich,
vernimm meine Sỹhne!
Des Trankes Geheimnis
entdeckt' ich dem Kửnig:
mit sorgender Eil'
stach er in See,
dich zu erreichen,
dir zu entsagen,
dir zuzufỹhren den Freund.

MARKE.
Warum, Isolde,
warum mir das?
Da hell mir enthỹllt,
was zuvor ich nicht fassen konnt',
wie selig, daò den Freund
ich frei von Schuld da fand!
Dem holden Mann
dich zu vermọhlen,
mit vollen Segeln
flog ich dir nach.
Doch Unglỹckes
Ungestỹm,
wie erreicht es, wer Frieden bringt?
Die Ernte mehrt' ich dem Tod,
der Wahn họufte die Not.

BRANGNE.
Hửrst du uns nicht?
Isolde! Traute!
Vernimmst du die Treue nicht?


(Isolde, die nichts um sich her vernommen,
heftet das Auge mit wachsender Begeisterung
auf Tristans Leiche.)

ISOLDE.
Mild und leise
wie er lọchelt,
wie das Auge
hold er ửffnet
seht ihr's Freunde?
Seht ihr's nicht?
Immer lichter
wie er leuchtet,
stern-umstrahlet
hoch sich hebt?
Seht ihr's nicht?
Wie das Herz ihm
mutig schwillt,
voll und hehr
im Busen ihm quillt?
Wie den Lippen,
wonnig mild,
sỹòer Atem
sanft entweht
Freunde! Seht!
Fỹhlt und seht ihr's nicht?
Hửr ich nur
diese Weise,
die so wunder-
voll und leise,
Wonne klagend,
alles sagend,
mild versửhnend
aus ihm tửnend,
in mich dringet,
auf sich schwinget,
hold erhallend
um mich klinget?
Heller schallend,
mich umwallend,
sind es Wellen
sanfter Lỹfte?
Sind es Wogen
wonniger Dỹfte?
Wie sie schwellen,
mich umrauschen,
soll ich atmen,
soll ich lauschen?
Soll ich schlỹrfen,
untertauchen?
Sỹò in Dỹften
mich verhauchen?
In dem wogenden Schwall,
in dem tửnenden Schall,
in des Welt-Atems
wehendem All
ertrinken,
versinken
unbewuòt
hửchste Lust!


(Isolde sinkt, wie verklọrt,
in Brangọnes Armen sanft auf Tristans Leiche.
Rỹhrung und Entrỹcktheit unter den Umstehenden.
Marke segnet die Leichen.
Der Vorhang fọllt langsam.)

E N D E